Tomo la idea de los surrealistas, pero como no me gusta ese nombre: “un cadáver exquisito”, para su construcción de tomar una frase o parte de una obra de cada miembro de su grupo –y “armar” así una especie de collage literario–, he decidido renombrarlo como “Un corazón palpitante exquisito”, en vez de “Un muerto sabroso” –que sería la traducción del francés al cubano castizo de Jacomino, La Timba, etc, etc, etc.
Audry –con la que desde que nos conocimos siento una simpatía y una química muy bonita– es justamente “un corazón palpitante exquisito”, y por si quedaran dudas, bastaría con leer su libro Poemas de febrero, que presentó recientemente en el Centro Cultural Hispano para las Artes de Miami; un poemario visceral, sin lugares comunes ni cursilería.
Entonces, sin más dilación: “Un corazón palpitante exquisito” que he preparado en honor a ella y a su poemario:
I
Homero
pretende no ver
una ciudad que perdió el tiempo.
Despierta sobresaltado
en cuerpos dulces,
y vuelve la noche,
más nocturna aún.
En la profundidad de sus piernas,
eran ninfas calzadas
con trenzas en la pelvis,
mostrando un juego trunco.
No pueden moverse, porque son de cielo,
estrellas lúcidas.
II
Hagan un coro en esas frentes,
que solo viven y piensan en hartarse,
ausentes, sin rumbo pleno de versos.
Reposaron en las camas de fuego,
mandaron sus linternas
a buscar una cumbre distinta;
pegados los pensamientos a las rocas,
convidados a una danza olvidada;
risas de alabastro
en sus frentes dormidas.
III
Una tripulación falsa
te recoge en el mar;
una sombra notable,
la ciudad perfectamente ebria.
Los balcones caen como labios,
huele a hueso tostado el café.
Subida a tu desnudo,
fuiste pluma de ángel,
besando el suelo.
Alguien grita, ¿orgasmo o tropiezo?:
un grito de muchacha en su primer amor…
algo quedó atrapado en esas fotos.
IV
Te imagino tomando café,
mirando el mar.
La isla es una casa,
un fuego,
un corazón.
Muchos creen que, si estás feliz,
ocultas algo,
manuales que nos guíen
a no saber amar,
por eso no creo
en la felicidad.
El que solo la hace,
solo la paga.
V
Plegarias que salvan
del delirio del mundo,
en una historia para ver las nubes,
que pasan entre el humo.
No existe un río que me acoja.
Ensartando despacio,
la madre termina de tejer.
Nada será mejor que ese día.
Fulgura una red en todo lo mío,
sin destruir el fuego,
hice un hogar de luces,
sin lógica, ni azul, silencios.
No sabemos nada, seguiremos así,
abrazando el destiempo, sus orquídeas.
Las revoluciones no existen hace mucho.
El tiempo las mató.
VI
Que lo sencillo baje de tus senos
a mi cuerpo;
la trayectoria
no ofrece el camino.
En aquello que callas,
la piel dormida escapa
a su estampido.
Los años son grietas.
Un bosque despierto,
diletante, bajo mi falda,
mientras huyo de ti.
Hialeah, 4 de mayo de 2025.
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