de la Cuba de hoy (por Omar Santana)

Poema 73 de "La patria es una naranja" (de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.  

       73

Isla de Cuba,
cuántas guitarras han sido rotas en tu nombre,
cuántos tiranos te han violado luego de haberte proclamado doncella
nuevamente,
cuántas muchachas han mordido el polvo de su Sueño
luego de que el azulísimo mar se ha hecho rojo con la sangre de sus amores,
cuántos niños han perdido sus globos bajo el trueno prometedor de la Justicia.

Cuántas gonorreas, cuántos chancros
han depositado en ti tus salvadores,
cuántos, blandiendo el rojo matiz de la poesía,
han encadenado tus ojos, han lanzado
en aviones de papel la mentira de ti como una fruta plástica.

Isla de Cuba, sangre que no termina,
¿dónde te hallas en esta noche, dónde
que tus boleros no me alcanzan, dónde
que aquellas mujeres no me afierran los tímpanos con sus risas como
pífanos que estallan, dónde los negros que no llegan acezantes, tautológicos,
serenos como sierpes en fuga, dónde
las negras que no me asaltan con sus culos como bastiones bíblicos?
Y ¿dónde, dónde aquellas mulatas
que bajo las nieves de los relámpagos consagran la hostia?

Dónde,
amor mío,
en esta noche cuando
me dueles en toda la boca,
cuando
inútilmente
te busco en el lejano frío.


Ciudad de México, 1998



               73

Isola di Cuba,
quante chitarre sono state rotte in tuo nome,
quanti tiranni ti hanno violata dopo averti proclamato nuovamente donzella, quante ragazze hanno morso la polvere del loro Sogno
dopo che l’azzurrissimo mare si è fatto rosso con il sangue dei loro amori,
quanti bambini hanno perso i loro palloncini sotto il tuono garante di Giustizia.

Quante gonorree, quanti cancri
hanno depositato in te i tuoi salvatori,
quanti blandendo la rossa sfumatura della poesia
hanno incatenato i tuo occhi, hanno lanciato
in aerei di carta la menzogna di te come una frutta plastica.


Isola di Cuba, sangue che non finisce,
dove ti trovi in questa notte, dove
che i tuoi boleri non mi raggiungono, dove
che quelle donne non mi afferrano i timpani con le loro risa come
flauti che scoppiano, dove che i neri non arrivano ansimanti, noiosi,
sereni come serpi in fuga, dove
che le nere non mi assaltano con i loro culi da bastioni biblici?
E dove, dove quelle mulatte
che sotto le nevi dei lampi consacrano l’ostia?

Dove,
amore mio,
in questa notte quando
mi fai male in tutta la bocca,
quando
inutilmente
ti cerco nel lontano freddo.

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Félix Luis Viera, poeta, cuentista y novelista, nació en Santa Clara, Cuba, el 19 de agosto de 1945. Ha publicado siete poemarios; tres libros de cuento; cuatro novelas y una noveleta.
Entre los premios que recibiera en su país natal, se cuentan el David de Poesía, en 1976; el Premio Nacional de Novela, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, galardón que ya le había sido otorgado a este autor, en 1983, por su libro de cuento En el nombre del hijo.

Su poemario La patria es una naranja, que aborda el tema del exilio a la par que incursiona en la realidad mexicana, ha tenido una buena acogida de crítica y público y recibió en Italia el Premio Latina in Versi en 2013.

Es ciudadano mexicano por naturalización. Reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960.

Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.  Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Ballet “Les millions d'Arlequín” (por Florencia Guglielmotti)

Nota del blog: Sección semanal dedicada al Ballet y la Danza, a cargo de la la ballerina, coreógrafa y profesora Florencia Guglielmotti.

Los textos anteriores, se pueden leer en este enlace.

Marius Petipa, en el doble rol de coreógrafo y libretista, estrenó esta obra el 23 de febrero 1900 con el Ballet Imperial, en el Teatro Hermitage, y tres días después, con el mismo elenco, se presentaron en el Teatro Mariinsky, también en San Petersburgo. La música fue compuesta por Riccardo Drigo, el diseño escenográfico estuvo a cargo de Orest Allegri y el de vestuario de Ivan Kaffi. El primer elenco estuvo formado por Georgy Kyaksht (Arlequín), Matilda Kschessinskaya (Columbine), Sergei Lukyanov (Pierrot), Olga Preobrazhenskaya (Pierrette), Enrico Cecchetti (Cassandre) y Anna Urakhova (Hada Buena).

Año 1900

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Año 1905

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La obra se divide en dos actos y tiene como protagonistas a Columbine y Arlequín, personajes tomados de la commedia dell’arte, de allí el ambiente colorido y festivo de todo el ballet. El argumento puede resumirse de la siguiente manera: Columbine y Arlequín están enamorados, pero el padre de Columbine, Cassandre, quiere que su hija se case con Lèandre, un viejo y rico. Como Arlequín siempre ronda a Columbine, Cassandre y Pierrot, su sirviente, deben estar siempre atentos para mantener alejados a los jóvenes y con ese fin la encierran. Sin embargo, Pierrette, esposa de Pierrot y amiga de Columbine, decide ayudar a la joven pareja. Finalmente, aparece el Hada Buena que, mediante un ardid mágico, llena de oro a Arlequín permitiendo así el triunfo del amor de Arlequín y Colombine. 

Sobre la versión original de Petipa, el maestro de ballet y coreógrafo ruso Fyodor Lopukhov realizó una versión reducida de un acto que estrenó con el nombre de “Arlekinada”, el 6 de junio de 1933, en lo que sería la primera función del Ballet del Teatro Maly (actualmente Mikhailovsky), cuerpo de baile estable creado por él mismo. Varios años después, el 4 de febrero de 1965, George Balanchine estrena su propia versión, con el título de “Harlequínade” e interpretada por New York City Ballet, con Patricia McBride y Eduard Villella como protagonistas. Cabe destacar también las versiones realizadas por David Lichine, en 1950, la de Hans Brenaa para el Royal Danish Ballet en 1958, y la de Sir Anton Dolin, para su compañía, el Festival Ballet, en 1960. Tanto la versión de Lopukhov como la de Balanchine se siguen representando en diferentes compañías de todo el mundo.

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Florencia Guglielmotti reside en la Ciudad de Buenos Aires (Argentina). Es Profesora de Danza (titulada en la Escuela Nacional de Danzas "María Ruanova"), Licenciada y Profesora de Artes (recibida en la Universidad de Buenos Aires). Cursó estudios en la Escuela Nacional de Ballet de Cuba. Es Miembro de International Dance Council CID (UNESCO).

Actualmente se desempeña como Profesora de Danza Clásica y como Profesora Titular de Historia de la Danza en la Escuela Superior de Enseñanza Artística "Aída V. Mastrazzi". florenciagu@gmail.com

Crónicas del Noroeste IV (por el sacerdote camagüeyano Alberto Reyes. Noviembre 29, 2020)

Yo frente a mí mismo

Tengo la mala costumbre de pensar, y de rezar. Y el problema es que cuando pienso y cuando rezo, veo cosas que antes no había visto, o las veo de otro modo y, cuando esto sucede, ya no puedo volver a ser como antes, aunque lo intente.

He pensado que, a diferencia de los gatos, Dios concedió a los humanos la eternidad pero una sola vida terrenal, la cual, por mucho que se alargue, es corta. Y he pensado que esa única y corta vida se desarrolla en el presente, y que por mucho que el futuro pueda ser espectacular y luminoso, en esta tierra sólo existe mi hoy.

Mi pueblo, hace muchos años, luchó por devolver a esta tierra la libertad y la democracia, robadas por la dictadura de Fulgencio Batista. Luchó y apoyó sin límites a quienes se alzaron como libertadores necesarios, y ellos, una vez ganada la partida, impusieron a este pueblo una ideología única, un camino, una dirección, un modo de vivir, donde los sueños y las alternativas no eran bienvenidos.

Pero el ser humano necesita soñar, y ellos elaboraron un sueño hermoso, que a pesar de las cadenas y las rejas que se cerraban lenta y progresivamente, convenció a muchos: íbamos a tener una vida mejor, íbamos a ser un país desarrollado y feliz, íbamos a construir un paraíso en la tierra.

Hoy me pongo delante de mi historia, y me doy cuenta de que durante toda mi vida me han hablado de un futuro mejor, de un “ahora sí”, de un mañana hermoso y feliz en el horizonte pero que, como el horizonte, nunca se alcanza.

Y entonces pienso, y me doy cuenta de que nada de esto ha sido verdad, y que bajo la bandera del 26 de Julio no habrá un mañana, no hay un horizonte feliz esperándonos, no seremos nunca una sociedad próspera. La utopía marxista es solamente eso, una utopía, en lo que el término significa, algo que “no tiene lugar”, algo que no existe, ni existirá.

Y no existe ni existirá porque nada puede existir al precio de cortarle al ser humano sus alas, nada puede construirse al precio de quitarle al ser humano lo que le es intrínseco: la libertad.

Preguntas.

Y entonces mi mente se llena de “por qués”, y me pregunto:

- ¿Por qué tiene que existir en mi tierra una sola ideología, un solo partido, una sola línea de pensamiento y acción, cuando el ser humano es, por naturaleza, diferente y plural?

- ¿Por qué humillan mi inteligencia invitándome a “elecciones” cuando en realidad son “votaciones”, pues entre lo mismo y lo mismo no hay nada que elegir?

- ¿Por qué me tratan como un imbécil diciéndome en la cara, una y otra vez, que estamos así por culpa de otro país?

- ¿Por qué la formación de nuestros hijos tiene que regirse por un único sistema educativo, nos guste o no, sin que los padres tengan opción para decidir el tipo de educación que quieren para sus hijos?

- ¿Por qué la gente de esta tierra hermosa y naturalmente bendita tiene que emigrar a dónde sea, para poder tener muchas veces no una vida mejor, sino una vida digna?

- ¿Por qué, si somos firmantes de la Declaración Universal de los Derechos Humanos, a esa gente que ejerce su derecho a emigrar, se les llama “gusanos”, tal y como Hitler llamaba a los judíos?

- ¿Por qué no podemos vivir de nuestros salarios y necesitamos que los gusanos de ayer y mariposas hoy garanticen el dinero que necesitamos para que nuestros hijos coman? ¿Por qué tenemos que mendigar el pan que no nos es permitido ganar honesta y serenamente?

- ¿Por qué tenemos que abandonar a nuestros hijos, a nuestros padres, a nuestros esposos y esposas, para irnos de “misión” a ganar el dinero que no podemos ganar aquí haciendo lo mismo, al precio de perder, muchas veces, a nuestras familias?

- ¿Por qué Cuba tiene que ser sola y exclusivamente de los enamorados del comunismo? ¿Por qué si alguien nacido y crecido en esta tierra dice que no le gusta este sistema se le ataca, se le excluye y se le dice que “si no te gusta esto te vas”? ¿Por qué, por qué si no me gusta el sistema político tengo que abandonar mi tierra? ¿Por qué a aquel que no le va el sistema comunista le tratan como un ciudadano de segunda los mismos que denunciarían como injusticia magna la exclusión de un comunista en un ambiente distinto?

Yo me pregunto muchas cosas, y tengo la impresión de que también otros se hacen las mismas preguntas, pero en silencio. Y no sólo la gente de a pie, no sólo los obreros y los campesinos. Yo tengo la intuición de que en todos los estratos sociales de este país la gente se pregunta lo mismo, pero tanto los de un estrato como los del otro tenemos algo en común: tenemos miedo, un miedo que se amplifica por el adoctrinamiento sistemático de que no podemos hacer nada.

Indefensión aprendida.

Hace muchos años, un tal Martin Seligman hizo un experimento curioso. Encerró a perros en jaulas de metal y les aplicó electricidad. Al inicio, los perros buscaron furiosamente cómo escapar, pero las jaulas estaban herméticamente cerradas, y por más que lucharon, no lograron abrirlas. Así pues, empezaron a intentarlo cada vez menos, hasta terminar acurrucados en una esquina de la jaula, sin reaccionar al dolor de los corrientazos. Seligman entonces abrió las jaulas, y siguió aplicando corriente. La mayoría de los perros no se movió, y siguieron sufriendo en silencio: se habían convencido de que no podían hacer nada, aunque tenían delante de sí la puerta abierta. Seligman había descubierto la indefensión aprendida.

¿Cómo es posible mantener una mentira de progreso y felicidad por más de 60 años sin que este pueblo diga: “¡Basta ya de jugar a que te creo!”? Es posible porque es un pueblo que ha sido meticulosamente adoctrinado para que se convenza de que no puede hacer nada y se aferre al pensamiento mágico de que un día, milagrosamente, nos levantaremos para ver que la pesadilla ha terminado.

Pero he dicho algo antes: no todos los perros cayeron en indefensión. Hubo perros que no dejaron de luchar, hubo perros que, de algún modo, mantuvieron la esperanza, que no dejaron de soñar con una puerta abierta. Y hubo otros perros que, al inicio, se quedaron acurrucados cuando se les abrió la puerta, pero que siguieron a los que vieron libres.

¿Y si lo intentamos?

¿Es posible hacer algo? ¿Está tan desamparado este pueblo?

Nada cambiará mientras estemos dispuestos a vivir en la mentira. Nada será diferente mientras continuemos diciendo lo que no creemos, lo que no pensamos. No habrá un mañana mientras, por proteger a nuestros hijos, los animemos a ser esclavos, advirtiéndoles que no digan nada que pueda “traerles problemas”. Sí, si nuestros hijos callan, si nuestros hijos mienten, no les pasará nada, nada malo…, ni nada bueno. Crecerán en la misma esclavitud en que han crecido sus padres, y aprenderán lo que sus padres han aprendido: a sobrevivir en medio del miedo, el sobresalto y la precariedad, o a escapar de esta cárcel con barrotes de agua a la primera oportunidad.

Imaginemos que un día decidimos dejar de mentir por el simple hecho de que nos da la gana de no jugar más al “hombre nuevo”, y decimos lo que pensamos en las reuniones de los CDR, y levantamos la mano si no estamos de acuerdo con lo planteado, y dejamos de ir a las elecciones que no son elecciones; imaginemos que decidimos no participar más en el teatro de que “aquí todo es maravilloso y perfecto y yo estoy total y absolutamente de acuerdo”, y decimos que no, que no estamos de acuerdo, que no estamos a gusto, que queremos que las cosas aquí, en mi trabajo, en mi barrio, en mi escuela, en mi universidad, en mi país…, sean diferentes; imaginemos que encontramos en nosotros la fuerza para solidarizarnos con aquellos a quienes su conciencia lleva a hacer esto… Entonces, sólo entonces, podrá romper la aurora sobre esta tierra.

¿Qué decíamos de aquel Martin Seligman que se entretenía martirizando perros? ¡Ah sí!, que tal vez si se hubiera encontrado con todos los cubanos que han dicho: “basta ya de maltrato animal”, le habrían cerrado el laboratorio. Porque ese grupo animalista de nuestra tierra ha decidido defender lo que cree. Y han protestado, y le han hecho la guerra a Zoonosis, y se han hecho escuchar. ¿Realmente somos un pueblo indefenso?

Yo soy Cuba, tú eres Cuba.

Estamos cansados, todos estamos cansados, no sólo los llamados “cubanos de a pie”. Todos estamos hartos de esperar sin resultados, porque esta lucha por la supervivencia que es Cuba hoy no es vida para nadie. No sólo para el obrero que no tiene familia en el extranjero, no sólo para el campesino que se deja la vida en el surco para luego vender su esfuerzo por muy poco y seguir carente, no sólo para el profesional que se desgasta de sol a sol para ganar lo que apenas cubre la vida de su familia. No sólo ellos. También los funcionarios, los agentes del orden público, los ministros, los de “más arriba”. También ellos tienen que comer, también ellos necesitan vestido, calzado, aseo, medicinas…, para ellos y para los suyos. También ellos necesitan “luchar la vida”, también ellos necesitan rozar y a veces entrar en la ilegalidad para poder sobrevivir. También ellos están rotos por la partida de los suyos al extranjero. Y también ellos tienen miedo, miedo a decir lo que piensan, miedo a “portarse mal”, a ser excluidos, y tienen miedo a este pueblo, que cada vez está más cansado y, en consecuencia, más violento.

Mientras escribo estas líneas, mi Cuba arde. Gracias a Dios da la impresión de que poco a poco son más los que desaprenden la indefensión con la que durante 60 años nos han sometido. Y ahora son los muchachos del Movimiento San Isidro los que han decidido decir: “¡Basta ya!”, un grito que ha trascendido las jaulas electrificadas y ha llegado a los artistas, a los deportistas, a los campesinos, a curas y monjas, a jóvenes y no tan jóvenes, porque el “¡Basta ya!” es hoy el grito del alma de este pueblo.

Definitivamente, yo creo que tengo la mala costumbre de pensar y de rezar, pero a veces sueño con que sean muchos los que piensen y recen, y entiendan que todo tiene un límite, que un día cae una gota que colma el vaso, y que ahora todavía hay tiempo de buscar soluciones pacíficas, todavía podemos buscar cambios entre todos poniendo a Dios por árbitro.

(Texto tomado de su Facebook personal)

Messin' with Jesus (by Chris Janson & Tim McGraw)

(Revista Social. Abril 1929) Estados Unidos condecora al Dr. Arístides Agramonte y Simoni

El Dr. Arístides Agramonte [y Simoni], ilustre médico y profesor cubano [y camagüeyano] al que el Congreso y Gobierno de los Estados Unidos acaban de honrar con una medalla y una pensión vitalicia por sus notables trabajos sobre la fiebre amarilla y su eficacísima colaboración a la labor del doctor Finlay para la extinción de esa enfermedad en América.

Resistencia (por José Lezama Lima)

La resistencia tiene que destruir siempre al acto y a la potencia que reclaman la antítesis de la dimensión correspondiente. En el mundo de la poiesis, en tantas cosas opuesto al de la física, que es el que tenemos desde el Renacimiento, la resistencia tiene que proceder por rápidas inundaciones, por pruebas totales que no desean ajustar, limpiar o definir el cristal, sino rodear, romper una brecha por donde caiga el agua tangenciando la rueda giradora. La potencia está como el granizo en todas partes, pero la resistencia se recobra en el peligro de no estar en tierra ni en granizo. El demonio de la resistencia no está en ninguna parte, y por eso aprieta como el mortero y el caldo, y queda marcando como el fuego en la doradilla de las visiones. La resistencia asegura que todas las ruedas están girando, que el ojo nos ve, que la potencia es un poder delegado dejado caer en nosotros, que ella es el no yo, las cosas, coincidiendo con el yo más oscuro, con las piedras dejadas en nuestras aguas. Por eso los ojos de la potencia no cuentan, y en la resistencia lo que nos sale al paso, bien brotado de nosotros mismos o de un espejo, se reorganiza en ojos por donde pasan corrientes que acaso no nos pertenezcan nunca. Comparada con la resistencia la morfología es puro ridículo. Lo que la morfología permite, realización de una época en un estilo, es muy escaso en comparación con la resistencia eterna de lo no permisible. La potencia es tan sólo el permiso concedido. Método: ni aun la intuición, ni lo que Duns Scotus llamaba conocimiento abstracto confuso, razón desarreglada. Método: ni la visión creadora, ya que la resistencia total impide las organizaciones del sujeto. Cuando la resistencia ha vencido lo cuantitativo, recuerdos ancestrales del despensero, y las figuraciones últimas y estériles de lo cualitativo, entonces empieza a hervir el hombre del que se han arrepentido de haberlo hecho, el hombre hecho y desprendido, pero con diario arrepentimiento de haberlo hecho el que lo hizo. Entonces... En esta noche al principio della vieron caer del cielo un maravilloso ramo de fuego en la mar, lejos de ellos cuatro o cinco leguas (Diario de navegación, 15 de Setiembre 1492). No caigamos en lo del paraíso recobrado, que venimos de una resistencia, que los hombres que venían apretujados en un barco que caminaba dentro de una resistencia, pudieron ver un ramo de fuego que caía en el mar porque sentían la historia de muchos en una sola visión. Son las épocas de salvación y su signo es una fogosa resistencia.

Las madres de los estudiantes de Medicina (por Teresa Fernández Soneira)

El 27 de noviembre de 1871 fueron fusilados en el paredón de La Punta, en La Habana, ocho estudiantes del primer año de medicina de la Universidad de la Habana. Es un capítulo negro en la historia colonial de Cuba. Los estudiantes fueron acusados de profanar la tumba de un periodista español en el cementerio de Espada, pero todo fue una falsedad y un invento para asesinar a ocho indefensos e inocentes jóvenes estudiantes cubanos. En total eran cuarenta y cinco estudiantes, ocho de ellos condenados a la pena de muerte: Alonso Francisco Álvarez y Gamba; José Ramón Emilio de Marcos y Medina; Carlos Augusto de la Torre Madrigal, Eladio Federico González y Toledo, Juan Pascual Rodríguez y Pérez, Anacleto Pablo Bermúdez Piñera, Ángel José Eduardo Laborde y Perera y Carlos de Jesús Verdugo y Martínez, este último quien ni siquiera estaba en La Habana cuando ocurren los hechos, sino en Matanzas.

¿Quiénes fueron las madres de estos estudiantes de medicina? Poco se sabe de ellas y la historia las ha olvidado. Recordemos hoy sus nombres: Manuela Madrigal, Inés Martínez, Emilia Medina Ferrara (venezolana), Francisca Perera, Rosa Pérez Román, María Luisa Piñero, Rosalía Toledo y Leonor Amoedo. ¿Cómo se habrán quedado estas mujeres al perder a sus hijos que eran inocentes? ¿Cuántas de ellas no habrán enloquecido o caído en una gran depresión al saber de la injusta sentencia del régimen español?

De los demás estudiantes encarcelados, trece debieron purgar seis años de presidio figurado, entre ellos Fermín Valdés Domínguez. Diecinueve de ellos fueron castigados a pasar cuatro años de presidio, otros cuatro en reclusión por seis meses, y todos con incautación de sus bienes. Solo dos fueron absueltos. Pero debido al revuelo de la opinión pública mundial, antes de seis meses el rey Amadeo I decretó el indulto de los jóvenes que guardaban presidio.

Dibujo a plumilla de la patriota Emilia Casanova

publicado en  el libro Apuntes Biográficos de Emilia Casanova, Nueva York, 1874.

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Al mes de cometerse el atroz crimen, la matancera Emilia Casanova de Villaverde quien residía exiliada en Nueva York dedicada a trabajar por la libertad de Cuba, pide a varias cubanas en esa ciudad que la acompañen a visitar al presidente de los Estados Unidos, Ulises Grant, para abogar por los estudiantes encarcelados. La patriota Ana Betancourt apunta: “En diciembre fui invitada por la señora de Villaverde para que la acompañase con doce señoras más a Washington. El objeto de esta comisión era pedirle al Presidente Grant en nombre de las madres de los estudiantes que se habían escapado de la muerte y se hallaban arrastrando una cadena en el presidio de La Habana, que interpusiese todo su influjo para con el gobierno de Madrid, para ver si conseguía se les conmutase la pena del presidio por la del destierro”. Fueron indultados a los pocos meses, pero obligados a trasladarse todos a España. Cuatro de ellos fueron sentenciados a seis meses de encierro, y no fueron excarcelados en La Habana hasta extinguir completamente su condena”.

Ana Betancourt:

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Y continúa Ana Betancourt:

El día de nuestra salida fue la de Villaverde a buscarme y al llegar al paradero me declaró que ninguna de las otras señoras habían querido acompañarla. Le dije que me parecía algo ridículo el que nos presentásemos solas las dos. Me contestó que ella tenía ya formado su plan y que aunque las otras no fuesen, aparecería como que estaban enfermas en el hotel. Así lo hizo presente al Sr. Presidente, el que nos dio una cordial acogida; nos alentó mucho y por último nos dijo que si hacíamos de manera que no se trasluciese el objeto de nuestra entrevista con él, casi estaba seguro de conseguir lo que le pedíamos. Para alejar toda sospecha, se hizo circular que habíamos ido a pedir la beligerancia. Estos nos ponía en ridículo, pero ¿qué nos importaba el ridículo si lográbamos salvar aquellos inocentes niños del presidio, y devolver la paz al corazón de sus madres? Cuando el éxito coronó nuestra empresa; cuando se supo que los estudiantes habían sido sacados del presidio y enviados a España por nuestra intervención, entonces callaron. Siempre agradeceré a Emilia el que me hubiese asociado a ella para esa misión tan santa y tan caritativa(1).

En este incidente aparece también Concepción Capdevila Pina (Sancti Spiritus, 1884–La Habana, 1956), hija del capitán español Federico Capdevila, quien había sido el defensor de los estudiantes. Y también vemos a Dolores Sirvén Borrás, esposa del doctor y profesor de medicina de la Universidad de La Habana, Juan Manuel Sánchez de Bustamante, quien valientemente intercede ante el gobernador de La Habana por los estudiantes para que la soldadesca española no se los llevara del aula.

Pensamos que tanto Concepción Capdevila como Dolores Sirvén abogaron por estos muchachos, y estuvieron unidas a las madres de los estudiantes de medicina y a sus maridos en la defensa de estos.

Después de estos sucesos, Dolores Sirvén y su esposo Juan Manuel, que era español, tuvieron que exiliarse. “La familia de Dolores”, dice un descendiente, el Dr. Alberto Sánchez de Bustamante, “estuvo muy envuelta en la lucha contra España y algunos miembros fueron fusilados. Tomás Sirvén, el padre de Dolores, tuvo que salir al exilio”(2). Luego del Pacto del Zanjón, los esposos Sánchez de Bustamente-Sirvén regresaron a Cuba en 1880.

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Nieves Xenes, nació en la finca Santa Teresa cerca de Quivicán en La Habana, el 5 de agosto de 1859. Al cumplir los diecinueve años se traslada para La Habana y comienza a escribir versos en los que exalta las bellezas naturales de Cuba y su amor por la patria. Cuando el incidente de los estudiantes de medicina, Nieves les dedica unos versos(3) :

Con orgullo rendid vuestro amoroso tributo

A los estudiantes de Medicina

A la memoria bendecida del hermano

Que tierno y generoso supo

a la patria consagrar su vida.

Como él, luchad por conquistar un día

de la gloria los lauros inmortales,

palpitantes sentid como él sentía

de la doliente humanidad los males

Como él con noble y varonil denuedo,

ante la torva faz de la injusticia,

alzad la frente y defended sin miedo

el bien, la libertad y la justicia.

Y a la patria, abrumada de dolores,

que el triste seno desgarrado siente,

la corona de abrojos punzadores

¡arrancaréis de la abatida frente!

Monumento dedicado a los estudiantes de Medicina.

La Habana

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• Texto incluido en el libro de Teresa Fernández Soneira: Mujeres de la Patria, contribución de la mujer a la independencia de Cuba, vol. 1, Ediciones Universal, Miami, 2014, pp 451-455.

1. Sarabia: Ob.cit., p.89.
2. Correspondencia con el Dr. Alberto Sánchez de Bustamante, Orlando, Florida, 24 de diciembre de 2012.
3. Domitila García de Coronado: Álbum poético, fotográfico de escritoras y poetisas cubanas. Impr. El Fígaro, La Habana, 1926

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Teresa Fernández Soneira (La Habana 1947), es una historiadora y escritora cubana radicada en Miami desde 1961. Ha hecho importantes aportes a la historia de Cuba con escritos y libros de temática cubana, entre ellos, CUBA: Historia de la educación católica 1582-1961, Ediciones Universal, Miami, 1997, Con la Estrella y la Cruz: Historia de las Juventudes de Acción Católica Cubana, Ediciones Universal, Miami, 2002. En los últimos años ha estado enfrascada en su obra Mujeres de la Patria, contribución de la mujer a la independencia de Cuba, (Ediciones Universal, Miami 2014 y 2018). El volumen I dedicado a la mujer en las conspiraciones y la Guerra de los Diez Años, y el volumen 2, de reciente publicación, trata sobre la mujer en la Guerra de Independencia. En estos dos volúmenes la autora ha rescatado la historia de más de 1,300 mujeres cubanas y su quehacer durante nuestras luchas independentistas. En el verano del 2022 publicó La Bella Cubana, rostros de mujeres en la Cuba del siglo XIX (Alexandria Library Pub. House, Miami) que recoge 150 daguerrotipos del siglo XIX de mujeres cubanas de todas las edades y razas, acompañados de poemas de la época. Es un homenaje a la mujer cubana de todos los tiempos.

Anhelo (un poema de Thelma Delgado)

Cuando él se fue sin saber si volvería

El frío invierno se estacionó aquí en mi alma

Perdiose mi alegría, mi paz, mi calma

Las nubes lloraron con melancolía.

Ayer fui comparsa, hoy soy agonía

Nostalgia, silencio, suspiros y más

Si pudiera el tiempo echar para atrás

Todo lo que tengo feliz lo daría.

Yo sería aún primavera, luz y carmín

Viento que bese y revuelva su pelo

Gardenia, deseo, principio y fin.

De rodillas yo rezo y pido al cielo

Me quite el castigo, que él vuelva hacia mi.

Y besarlo otra vez. Ese es mi anhelo.

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Ver

Website personal de Thelma Delgado

Página de Thelma Delgado en el website del Cultural Council of Palm Beach County

Hombre (un poema de Janisset Rivero)

A José Miguel González-Llorente 

Escribe... 

Le quedan sólo instantes 

de vida, 

y escribe con furia. 

Destreza del alma 

ante lo inexorable. 

Recrea... 

El tiempo transcurrido. 

Las posibilidades 

infinitas del futuro 

se escurren como 

gotas de vida 

entre sus dedos cansados, 

no vencidos. 

¿Qué importa que el destino 

se ensañe con su cuerpo, 

y que el dolor carcoma 

sus heridas? 

¿Qué importa cuanto 

le cuesta arrancar 

un sorbo de oxígeno 

al espacio? 

Escribe, 

que es una afirmación 

de su esperanza, 

porque cree firmemente 

en la palabra, 

y sabe que ella vuela 

más allá de su vida, 

más allá de las ansias 

de su alma. 

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Janisset Rivero (Camagüey, 1969) ha publicado los libros de poesía Ausente, editorial Aduana Vieja, octubre 2008 y Testigo de la noche, Editorial Ultramar, Miami, 2014

René y Raúl Villarreal. Una remembranza personal (por Carlos A. Peón-Casas)

In memoriam. 

En el año 2007 me tocó la enorme responsabilidad de servir de moderador o facilitador, en la sesión de apertura del Coloquio Ernest Hemingway, que aquel año sesionara en el antiguo Convento de Santa Clara en La Habana, evento que venido aglutinando con frecuencia bianual, a investigadores hemingwayanos de este mundo plural. 

La sesión prometía ser de lujo, y en verdad no podía ser para menos. Se presentaba aquella mañana de aquel junio radiante, el testimonio de valía excepcional de René Villarreal sobre Ernest Hemingway, transcripto en un libro con sus memorias, escrito a cuatro manos con su hijo Raúl, quien daría en representación de su padre, unas muy esperadas referencias para aquel expectante plenario. 

Se trataba de un minuto singular, poder escuchar las remembranzas inolvidables de aquel hombre. Posiblemente el más cercano a los intríngulis de la vida de Papa en Cuba, por su condición de mayordomo en Finca Vigía, y ser a todas luces, la persona más autorizada para ponerlos en blanco y negro. 

La sesión fue sin dudas reveladora. La presentación de los prolegómenos de aquel libro antológico intitulado: “El hijo cubano de Hemingway”, del que su presentador leería algunos fragmentos, se convirtió de pronto en una mágica sesión de revelaciones inesperadas, un suceso que ocurrió imprevisiblemente tal y como lo revelara el propio Raúl en un posterior rememoración de los hechos: 

Él no quería hablar, pues no se sentía cómodo con tantas personas y las cámaras de televisión. Él se sentó en la primera fila con su hermana Nilda, mi hermano y unas sobrinas. La sala estaba repleta y había una gran alegría y expectación.

Yo tenía un capítulo del libro traducido al español para leer y había practicado por las últimas tres semanas ya que mi español no es tan fluido como el inglés. Pues, comencé mi presentación dando las gracias al público por estar presente y también a Ada Rosa por su invitación y algo me decía por dentro “este público no es para ti”. Fue, entonces, que yo dije: “Señoras y señores yo puedo hablarles por los próximos 30 minutos de la vida de mi padre con Hemingway y les puedo leer un capítulo. Pero ustedes no están aquí por mí. Ustedes están aquí por mi padre. Así que le vamos a dar la bienvenida y que él tome su puesto”. El público empezó a aplaudir con gran entusiasmo y la sala se animó de una manera increíble y mi padre sin fallar se levantó, saludó al público y se sentó al lado mío.

Él habló más de una hora y las preguntas eran una tras otra y observé que en ese momento él estaba viviendo su juventud y sus años al lado de Papa Hemingway y lo estaba haciendo en Cuba y al frente de la televisión cubana. Mi tía y mis primas estaban muy orgullosas y sumamente alegres. Yo feliz al ver a mi padre con tanta energía y contando anécdotas que mantenían el público enfocado en cada palabra, cada sílaba. Al final de los tres días se hizo un último evento en la Finca Vigía donde le dieron a mi padre un galardón y fue entrevistado y fotografiado por la prensa de muchos países europeos, asiáticos y latinoamericanos.”[1]

Como excepcional testigo de aquella novedad, no escapé junto al público congregado a la magia infinita de aquellas revelaciones. Mis humildes cercanías a las labores académicas, entre tantos investigadores de tanto lustre, habían comenzado solo pocos años antes, y para entonces no pasaban de algunas ponencias presentadas en anteriores coloquios. De cualquier modo, me sentí muy privilegiado de haber tenido la inmerecida dispensa para estar en aquella misma mesa del plenario junto a René y su hijo Raúl. 

Lastimosamente nunca fuimos presentados. Y mi timidez me jugó una mala pasada, cuando no me atreviera a hacerlo por mí mismo, rompiendo todo protocolo. 

Justo diez años después de aquella ocasión, y sin haber tenido nunca más otra cercanía con tan ilustres personas, sólo el detalle de haber sabido del deceso de René por las noticias al uso; recibí noticias por un buen amigo en Miami, de la persona de su hijo Raúl, y de un evento hemingwayano que organizaría en junio de aquel año 2017 en la Florida. 

Mi buen amigo Andrés Trujillo, por mediación de otra amiga suya a quien no conocía ni siquiera de nombre, y muy cercana a Raúl Villarreal, me procuraba, la oportunidad de poder participar en aquel convite. 

Por esas cosas del destino, había conseguido en abril de aquel año una visa para visitar Estados Unidos. La ocasión me sería igualmente propicia para presentar allí, entre mis amigos y conocidos, mi primer libro sobre con varios ensayos sobre Hemingway: El Vino Mejor, que había visto la luz aquel mismo año en edición digital e impresa en amazon.com. 

Pero el hombre pone y Dios dispone. Justo para la misma fecha en que discurrirían ambos sucesos, me fue diagnosticado un fallo renal completo que se me presentó subrepticiamente, anexo a una insuficiencia renal crónica silenciosa y de etiología desconocida. 

Sometido a hemodiálisis como ultima ratio a mi dolencia, pude empero concretar para el mes de octubre de aquel año, mi ansiado viaje a Miami, que duró exactamente tres días, el tiempo justo entre las sesiones hemodialíticas. 

Tuve la dicha entonces de poder presentar mi libro en la mismísima Ermita de la Caridad del Cobre, en el emblemático Salón Félix Varela, cedido con amabilísimo gesto para la ocasión. Y allí no fue poca mi sorpresa. 

Pude reencontrarme con aquellos amigos entrañables salidos de la Isla en la últimas tres décadas y a quienes no había visto nunca más. 

Igualmente conocí a otras personas amistadas con ellos, entre ellos a la persona que me habría facilitado mi inclusión en el evento hemingwayano de junio de aquel año: la editora y periodista Grace Piney, quien para mi desconocimiento había hecho una particular entrevista a René Villarreal justo antes de su fallecimiento, y al propio Raúl; donde se aludía al hecho de su presencia en el coloquio habanero. El mundo ciertamente intangible en su vastedad, a veces nos queda chico. 

Ese mismo año, el 8 de diciembre, fui el feliz receptor de un riñón que me donó mi hijo mayor Francisco Javier. Su gesto me devolvió a la vida nuevamente. Y de nuevo a mis habituales lides hemingwayanas. 

En junio de 2019, retomé mi presencia en la convocatoria de una nuevo Coloquio Ernest Hemingway, celebrado entre los días de junio de aquel año en el Hotel Havana Riviera. 

Para mi grata sorpresa, entre los asistentes se incluía el propio Raúl Villarreal, esta vez presentando un interesante documental. 

Nos tocó para colmo de las coincidencias posibles, y no de la casualidad, que en esa no creo, convivir aquellos días en el mismo sitio de alojamiento, y compartir cada mañana el mismo shuttle que nos llevaba a las sesiones académicas del Coloquio. 

Mi timidez empero me jugaría una mala pasada. Pospuse una y otra vez, el minuto de presentarme y comentarle de nuestra común cercanía a quien fuera su entrevistadora y amiga incondicional en Miami, la ya citada editora Grace Piney. 

Pero el azar volvió a ser concurrente y ponernos en el mismo elevador, justo el día final de aquel convite, luego de una animada farewell party en los predios de su querida Finca Vigía. 

Allí fue la ocasión, breve y fugaz si se quiere en lo que aquel adminículo nos conducía, porque, believe it or not, nuestros sitios de alojamientos habían sido contiguos el uno al otro, y de tal suerte sólo me percataba en aquel minuto. 

Bastó que me presentara como el amigo de su amiga, y en un gesto que nunca olvidaré, y dirigiéndose hacia el colega que lo acompañaba, en perfecto inglés, le espetó: - “este era la persona que habíamos invitado a nuestro evento, ¿recuerdas? 

Con un apretón de manos nos despedimos. Y sería, sin que acaso pudiera imaginármelo posible, para siempre. 

Casi un mes después sabría de su repentino deceso, por mi buena amiga y colega Gladys Rodríguez Ferrero, otra de sus amigas incondicionales en las lides hemingwayanas, y Directora por muchos años del Museo de Finca Vigía, esa otra casa, la que Raúl recordaría siempre, y a cuyos más resonados espacios seguirá volviendo de la mano de su querido padre desde toda la Eternidad. 

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[1] El hijo cubano de Hemingway, René Villarreal. Por Grace Piney. (Entrevista exclusiva y que se publica póstumamente, a la persona más cercana a Hemingway durante su vida en Cuba; quien único podía entrar a su estudio mientras escribía) 28 de enero de 2015.https://www.radiotelevisonmarti.com/a/rene-villarreal-el-hijo-cubano-hemingway/85455.html

Los seis versos más bellos de la poesía cubana, según Justo Rodríguez Santos

Los seis versos más bellos de la poesía cubana son los que escribió José Lezama Lima en los "Sonetos a la Virgen":

El alfiler se bañará en la rosa,

sueño será el aroma y su sentido,

hastío el aire que al jinete mueve.

El árbol bajará dicción hermosa,

la muerte dejará de ser sonido.

Tu sombra hará la eternidad más breve.(1)

1. Nedda G. Anhalt: Dile que pienso en ella, 1999. [entrevistas] Ediciones La Otra Cuba, México.

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Sonetos a la Virgen

— I —

Deípara, paridora de Dios. Suave

la giba del Engañado para ser

tuvo que aislar el trigo del ave, el ave

de la flor, no ser del querer.

El molino. Deípara, sea el que acabe

la malacrianza del ser que es el romper.

Retuércese la sombra, nadie alabe

la fealdad, giba o millón de su poder.

Oye: tu no quieres crear sin ser medida.

Inmóvil, dormida y despertada, oíste

espiga y sistro, el ángel que sonaba,

la nieve en el bosque extendida.

Eternidad en el costado sentiste

pues dormías la estrella que gritaba.

— II —

«Mais tes mains (Dit l’ange a Marie) sont 

merveilleusement benies. Je suis le jour, 

je suis la rosée; mais toi, tu est l’Arbre.»

R. M. Rilke: Vie de Marie

Sin romper el sello de semejanza,

como en el hueco de la torre nube

se cruza con la bienaventuranza.

Oh fiel y sueño del cristal que pule

su rocío o el árbol de confianza,

reverso del Descreído pues si sube

su escala es caracol o malandanza,

pira gimiendo, palabra que huye.

Para caer de tu corona alzada

los ángeles permanecen o se esconden

ya que tú oíste a la luz causada

por el cordero que la luz descorre

para ofrecer lo blanco a la nevada,

para extender la nieve que recorre.

— III —

Cautivo enredo ronda tu costado,

pluma nevada hiriendo la garganta.

Breve trono y su instante destronado

tiemblan al silbo si suave se levanta.

Más que sombra, que infante desvelado,

la armadura del cielo que nos canta

su aria sin sonido, su son deslavazado

maraña ilusa contra el viento anda.

Lento se cae el paredón del sueño;

dulce costumbre de este incierto paso

grita y se destruyen sus escalas.

Ya el viento navega a nuevo vaso

y sombras buscan deseado dueño.

¿Y si al morir no nos acuden alas?

— IV —

Pero sí acudirás; allí te veo,

ola tras ola, manto dominado,

que viene a invitarme a lo que creo:

mi paraíso y tu Verbo, el encarnado.

En ramas de cerezo buen recreo,

o en cestillos de mimbre gobernado;

en tan despierto transito lo feo

se irá tornando en rostro del Amado.

El alfiler se bañará en la rosa,

sueño será el aroma y su sentido,

hastío el aire que al jinete mueve.

El árbol bajará dicción hermosa,

la muerte dejará de ser sonido.

Tu sombra hará la eternidad más breve.

José Lezama Lima

Seis rituales que les ayudarán a construir una relación más feliz y duradera (por Cecilia Alegría, La Dra. Amor)

Nota del blog: Espacio semanal de Cecilia Alegría, La Dra. Amor, dedicado al amor de pareja.

Un ritual es una práctica repetitiva, que se constituye en un hábito, con un contenido simbólico que lo convierte en algo especial para la relación humana.

He aquí los 6 más importantes que recomiendo para afianzar la relación de pareja:

1) Organicen cómo se levantan y cómo se acuestan (repitan diariamente la última frase que se dijeron la noche de bodas antes de cerrar los ojos y lo primero que hicieron al despertar el primer día que compartieron la misma cama).

Sugiero que, por ejemplo, al despertarse se digan “buenos días” y la palabra cariñosa con la que suelen dirigirse al otro, (cariño, mi vida, tesoro, etc.) y en la noche no se duerman sin haber dicho las 4 palabras mágicas que endulzan los corazones: “te amo, mi amor”.

2) Cenen juntos y conversen sin celulares. Que ni siquiera el televisor esté encendido. Que el momento de la comida sea el de ponerse al día sobre lo que le pasó al otro en su día y un tiempo de comunicación afectiva plena.

3) Tengan un “hobby” (pasatiempo) en común que puedan practicar una vez por semana. Esto aportará diversión a la relación. Sugiero hacer ejercicios juntos. Ir al gimnasio, o salir a caminar a paso rápido, o nadar, o bailar, cualquier cosa que los divierta y los haga sentir unidos.

4) Dense una escapada una vez al año: ¡viajen! Ahora que estamos saliendo de la pandemia es hora de volver a planificar esos getaways que tienen el sabor de una luna de miel. No se tiene que pensar en un presupuesto elevado o endeudarse con gastos altos. Se trata de salir de la casa, respirar aires nuevos, ¡gozar de unos días de relax, descanso y contacto con la naturaleza… y una cama diferente puede inclusive contribuir a reavivar la llama de la pasión!

5) Celebren los Holidays (Navidad, Día del Padre y de la Madre, Día de Acción de Gracias, etc.) de manera especial. Que los recuerdos que allí se forjen sean memorables. Hagan lo mismo cada año, siempre y cuando los dos estén de acuerdo y lo disfruten. ¡Tomen muchas fotos!

6) Oren juntos, asistan a algún servicio religioso o lean la Palabra de Dios, de ser creyentes. Estar en sintonía espiritual los ayudará a salir bien parados de cuanta tormenta se presente en el largo caminar de un matrimonio que desea durar para toda la vida.

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Cecilia Alegría, La Dra. Amor (www.ladoctoraamor.com): Consejera de Parejas, Love and Life Coach, Conferencista Internacional, Periodista y Conductora de Radio y TV. Destaca en los Medios Latinos en Miami dando consejos sobre cómo triunfar en el terreno amoroso y ayudando a miles de parejas a resolver sus problemas. Forma parte del grupo fundador de profesores del programa Universidad de la Familia.

Ha publicado diez libros entre los que se encuentran: Comunicación Afectiva=Comunicación Afectiva (Espasa Calpe, España, 2000). 120 preguntas y respuestas para ser mejores personas (Editorial Norma, Colombia, 2004), No hay amor más grande (Editorial Aragón, USA, 2012), Amando un Día a la Vez (Ediciones Varona, U.S.A. 2015), Al rescate de tu comunicación de pareja (Ediciones Varona, USA 2017), Sexo Sagrado y Lazos del Alma (Indie Publishingnbsp, 2018), Alessia (Book Master Corp. 2019) 

(Revista Social. Enero 1920) Luisa Pérez de Zambrana

 

(Bohemia. Noviembre 5, 1965) Maya Plisetskaya en La Habana

 

Freddie Mercury (September 5, 1946 – November 24, 1991)

 

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Ver en el blog

Bohemian Rhapsody (por Ramón Gener)

Poema 72 de "La patria es una naranja" (de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

Poema 72  de La patria es una naranja ( Ediciones 2010, 2011, 2013) (Poesía del exilio) 

                     72

Después de haber racionado aun el aire que le corresponde

Alejandro ha muerto

inflamado hasta el estallido.

Luego de ahorrar el polvo, el camino que iba pisando

ha muerto Alejandro

contando las monedas de la vida y de la muerte.

Uno lo extraña.

Extraña ese edificio sórdido

y lo extraña a él todo

con su pertinaz saco negro

por encima del pulóver con Eliseo Diego en la pechera

caminando, lentamente, por Paseo de la Reforma.

Uno lo extraña,

extraña su voz, casi toda jadeo cigarroso,

al otro lado del teléfono,

uno extraña sus frases de seis filos, su ironía de ocho

cuando hablaba del Tirano de la patria.

Extraña sus chistes:

Él ha dicho que hoy han traído a la tienda aceite de comer

a un cuarto de libra por persona

y vinagre a botella por núcleo familiar,

luego de tres meses en que esta cuota estuvo ausente

(que esto ha llegado a la tienda hoy,

                                   aquí, en la ciudad de México,

y que es menester salir corriendo hacia la tienda

Libreta de Racionamiento en ristre

porque ya lo sabemos, tantas veces,

el Gobierno manda un lote que no alcanza para todas los núcleos familiares)

Uno extraña digo estos chistes de Alejandro, y a Alejandro todo.

Estamos en la fría noche del 13 de febrero de 1997

y él está muerto, decididamente muerto,

en una funeraria de la colonia Doctores,

en una funeraria que no le cuesta nada,

en una funeraria de pobres que casi no cuesta nada ni a los muertos,

que casi paga porque los muertos se acuesten en ella.

No hemos venido a despedirlo con saco y corbata, según la costumbre,

no por falta de tiempo, sino de corbata

(él hubiera perdonado este detalle).

Y ahora uno no sabe bien qué se hará sin Alejandro:

ya no habrá quien marche con paso lento, como meditando en reversa,

en medio de la Batalla.

A los 46 años de edad

Alejandro ha muerto luego de haber secado cuatro océanos de Galeón:

el ron más barato que ha concebido el hombre.

Y venía la Muerte y él no hacía nada,

él más bien la buscaba vaciando caja tras caja de Galeón,

él más bien se fue suicidando con Galeón

hasta que el hígado estalló como aquellas mariposas que arriban al cosmos.

Anoten

que fue un suicidio voluntario (porque no siempre

son voluntarios los suicidios) con Galeón.

Un suicidio hasta la misma muerte.

Un suicidio barato con Galeón.

Mañana, Día del Amor y de la Amistad de 1997,

la tecnología dará cuenta de Alejandro:

un crematorio lo convertirá en etílicas cenizas

según sus propios deseos.

Y ya uno lo extraña,

uno mira hacia al ataúd y le parece mentira que la próxima semana

no hablemos de nuevo por teléfono,

uno siente que el dinero se ha quedado huérfano

y huérfanos los recibos de cobros

sin nadie que les contradiga.

Se va Alejandro,

se va en esta noche fría de febrero de 1997 en la ciudad de México,

mañana parte hacia el territorio de las cenizas.

Se va Alejandro

y uno sigue aquí, vivo,

casi vivo.

1998

                     72

Dopo aver razionato persino l’aria che gli spettava

Alejandro è morto

infiammato fino all’esplosione.

Dopo aver risparmiato la polvere nel cammino che percorreva

è morto Alejandro

contando le monete della vita e della morte.

Uno lo rimpiange.

Rimpiange un edificio sordido

e rimpiange tutto di lui

con la sua durevole giacca nera

sulla maglietta con Eliseo Diego sul petto

camminando, lentamente, per il Paseo de la Reforma.

Uno lo rimpiange,

rimpiange la sua voce, sempre roca per le sigarette,

all’altro lato del telefono,

uno rimpiange le sue frasi di sei sillabe, la sua ironia di otto

quando parlava del Tiranno della patria.

Rimpiange i suoi scherzi:

Lui ha detto che oggi hanno portato al negozio olio per cucinare

un quarto di libbra per persona

e aceto in bottiglia per nucleo familiare,

dopo tre mesi che questa quota è stata assente

(che questo è arrivato al negozio oggi,

                                      qui, a Città del Messico,

e che si deve uscire correndo verso il negozio

Tessera del Razionamento in resta

perché ormai lo sappiamo, tante volte,

il Governo manda un quantitativo insufficiente per tutti i nuclei familiari)

Uno rimpiange questi scherzi di Alejandro e la persona che era.

Siamo nella fredda notte del 13 febbraio del 1997

e lui è morto, irrimediabilmente morto,

in un’impresa di pompe funebri della colonia Doctores,

in un’impresa di pompe funebri che non gli costa niente,

in un’impresa di pompe funebri da poveri

che quasi non costa niente neppure ai morti,

che quasi paga perché i morti riposino da lei.

Non siamo venuti a salutarlo con giacca e cravatta, come si usa,

non per mancanza di tempo, ma di cravatta

(lui avrebbe perdonato questo dettaglio).

E adesso uno non sa bene cosa accadrà senza Alejandro:

adesso non ci sarà più chi marcia con passo lento, come meditando al contrario,

in mezzo alla Battaglia.

A 46 anni di età

Alejandro è morto dopo aver prosciugato quattro oceani di Galeón:

il rum più economico che ha concepito l’uomo.

Arrivava la morte la Morte e lui non faceva niente,

piuttosto la cercava vuotando casse su casse di Galeón,

piuttosto se n’è andato suicidandosi con il Galeón

fino a quando il fegato esplose come certe farfalle che perforano lo spazio.

Prendete nota

che fu un suicidio volontario (perché non sempre

sono volontari i suicidi) con il Galeón.

Un suicidio verso la sua stessa morte.

Un suicidio economico con il Galeón.

Domani, Giorno dell’Amore e dell’Amicizia del 1997,

la tecnologia prenderà in considerazione Alejandro:

un crematorio lo trasformerà in etiliche ceneri

secondo la sue stesse volontà.

E adesso uno lo rimpiange,

uno guarda verso il feretro e gli sembra impossibile che la prossima settimana

non parleremo di nuovo al telefono,

uno si rende conto che il denaro è rimasto orfano

e orfane le ricevute d’incasso

senza nessuno che le contraddica.

Se ne va Alejandro,

se ne va in questa notte fredda di febbraio del 1997 a Città del Messico,

domani partirà verso la terra delle ceneri.

Se ne va Alejandro

e uno continua qui, vivo,

quasi vivo.

1998

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Félix Luis Viera, poeta, cuentista y novelista, nació en Santa Clara, Cuba, el 19 de agosto de 1945. Ha publicado siete poemarios; tres libros de cuento; cuatro novelas y una noveleta.
Entre los premios que recibiera en su país natal, se cuentan el David de Poesía, en 1976; el Premio Nacional de Novela, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, galardón que ya le había sido otorgado a este autor, en 1983, por su libro de cuento En el nombre del hijo.
Su poemario La patria es una naranja, que aborda el tema del exilio a la par que incursiona en la realidad mexicana, ha tenido una buena acogida de crítica y público y recibió en Italia el Premio Latina in Versi en 2013.
Es ciudadano mexicano por naturalización. Reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960.

Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.  Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.