Friday, August 24, 2012

Anida (por Rolando Jorge)


 Foto archivo del blog Gaspar, El Lugareño (by Eva M. Vergara)
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ANIDA
(Libro de Apuntes)


por Rolando Jorge



Si hay novela en Bernhard es que hay una mecánica. Enseguida el intelecto aletea; suda sufrimiento.

Monsieur Teste: punto de vista narrativo romántico, licuaciones. Camina desapegado hasta que ataca bastón.

Delacroix cree, en cierta etapa de su vida, más en sombras q en cualquier realidad.

Lo hecho con tizas en mi exoficio dá razones a mi sabrosa enfermedad, y alusiones a mi espantosa salud. Algo aprendo en Bernhard. Hospicio o pulmón.

Tácticas de perro: hacerse el loco.

Pulga del tamaño de un plumero asoma cabeza sobre alimentos y plastas; perro yace en pasillo gracias a períodos residuales.

No existe un mundo de insomnes pero sí un antimundo.

La base del nó entendimiento comienza con tratar de entender. Tal baba llega hasta el colchón y coloca lágrimas donde mapa tiene antigüedad o glacial.

Su vulgaridad afecta veneración q fundamenta reales continuaciones sin sentido, aunque imperiosas.

Examinar y ordenar: procesos q te guían al suicidio. Nó examinar. Nó tocar lo ordenado: Procesos ponderables q te ayudan a vivir.

Gran llamado de escritores del otro lado de la uva.

Schopenhauer, filósofo y budista, lanza mujer escaleras abajo: Punto clave en su pensamiento.

Mujeres exigen atención, interés, y hasta fijación.

¡qué abismo entre los Diarios de Klee y los de Delacroix!

                                                   Núcleo de amor invade al cuerpo a veces: No sabe cómo comportarse; baja como bala; urde ardor;vé transparencia; traslada ojos a lugar en lo alto; te crees solo y vagas; bebes soma; caes del techo en forma de nieve o gato y así calculas una noche y otra noche.

Tocan una campanilla en algún sitio y él viene. Todos se dán cuenta que nó tiene cara. Se sienta. Cruza los pies. Le traen té y galletas. Es del siglo XIX, y mueve sus cadenas.

Existen gentes q pintan a alguien (algo) q nó soy yo.

El escritor en nuestra sociedad es casi feliz, afirma Roland Barthes por 1962. (Ésos no se alzan más allá de sus barrigas).

¿Hay una hora de virarse contra todo?

En suma cuando el vecino lanza ambigüedad a la tarde, no queda más remedio: converso con el gavetero con espejo del cuarto; escucha mis pobretosos argumentos que son,de algún modo, presente.

En cuanto a esto, lo otro, y más allá.

Azúcar de campo, que veo, verdosa. Pájaro de pantano sigue los rieles. Sacos de tiro.

Los hombres y los países que poseen algo, una figura, un ser, una leyeda universal, son los q menos tienen q ver con tal fenómeno.

El médico me revisa como a una cucaracha cada mes; fuma a escondidas; escupe; maldice en tagalo.

A Brecht lo imagino con una chaqueta de muchos bolsillos.

Torcedura de tobillo del cuento (tal vez algún día lo escriba).


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