Final cerrado (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

Tú nunca leerás estas líneas, tú

ni siquiera sabrás que escribí estas líneas.

A ti, extranjera también en Dresde, te

   agradezco

esa conversación que me urgía como recuperar un

órgano perdido.

Fuiste mansa, locuaz a la medida de la noche,

de mi noche solitaria y vagabunda casi.

Nunca olvidaré tu manera de masticar la zeta

ni ese esfuerzo de tu inglés tratando de salvar al

   mío, pobrecito,

y todo lo demás que pusiste como una paloma

   en el pico de su hijo.

Pero tú nunca leerás estas líneas, yo nunca te

   escribiré una carta.

Tú y yo sabemos por qué.

Noviembre de 1982

Finale chiuso

Tu non leggerai mai queste righe, tu

non saprai neppure che ho scritto queste righe.

A te, straniera anche a Dresda,

   ringrazio

per quella conversazione necessaria come recuperare un

organo perduto.

Sei stata mite, loquace alla misura della notte,

della mia notte solitaria e quasi vagabonda.

Mai dimenticherò la tua maniera di masticare la zeta

né lo sforzo del tuo inglese cercando di salvare il

mio, poveretto,

e tutto il resto che hai messo come una colomba

    nel becco del suo piccolo.

Ma tu non leggerai mai queste righe, mai ti

scriverò una lettera.

Tu e io sappiamo perché.

Novembre 1982

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 19 de agosto de 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal le fue otorgado el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Premio de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que, en 1983, le fuera concedida a su libro de cuentos En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio.

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que, como otros de sus libros, ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son.

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Esperanza (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

 

Esperanza


Barco que siempre partes y regresas
Agua del precipicio
no me dejes
Agua de luz que te enracimas
no perderte ni pie ni huella ni tu más mínima
señal
Ser un hombre entre otras cosas es vivir contigo
Tierno animal del ojo guiñado permanente
tu piel resbala pero se deja sobar
No serás cábala ni neblina entre las cejas
porque existes, porque estás
agua malabarista agua de fuego agua del olvido
         a chorros retornándose
Espina de la vida que prolifera vence charcos
         hastaluegos zancadillas
Agua del precipicio, no me dejes,
         no te dejo

Mayo de 1979



Speranza


Nave che sempre parti e fai ritorno.
Acqua del precipizio
non mi lasciare.
Acqua di luce che ti fai grappolo
non perdere piede, impronta né la tua più piccola
traccia.
Essere un uomo tra le altre cose è vivere con te.
Tenero animale dall’occhio strizzato permanente
la tua pelle scivola ma si lascia manipolare.
Non sarai intrigo né foschia tra le ciglia
perché esisti, perché sei
acqua equilibrista acqua di fuoco acqua dell’oblio
          che a fiotti torna indietro.
Spina della vita che prolifera supera pozze
          persino trabocchetti.
Acqua del precipizio, non mi lasciare,
          non ti lascio.

Maggio 1979 

 

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los  géneros.

En su país natal recibió el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Nacional de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que ya había recibido, en 1983, por su libro de cuento En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio y el premio Pluma de Oro de Publicaciones Entre Líneas..

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son. 

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Dos veces (un poema inédito de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

Dos veces

Él irá a encontrarse contigo nuevamente a las 8 en punto de la noche,

tú, frágil, pequeña, vestida de blanco

lo estarás esperando junto a la cabina telefónica

Él te mirará desde enfrente, desde el Parque Nacional, y de nuevo

le parecerás un alumbramiento súbito de la ciudad

como el primer día en que te vio

Ahora, como aquella noche, irán a sentarse en una banca del Parque

bajo la llovizna casi, tú

extiendes tu paraguas

y brota —es la palabra—

tu sonrisa —amarga, es la palabra—:

la desesperanza, la falta de mañana, de la próxima

semana, de quizás, tal vez, sabe Dios, a lo mejor

Ahora, como aquella noche, él mira el blancor de tus manos

y siente, de nuevo,

que un adiós puede resultar algo inhumano

Van hacia aquel Café de la Nostalgia

y el trovador cantará una canción tuya para ti

y para él otra que habla de los pájaros y flores de su tierra, tan lejanos

Cuando aplaudes, él te mira y siente

otra vez

ese temblor

que suele preceder a los remansos o las explosiones.

De nuevo, como aquella noche de hace 36 años

toman la Avenida Central

y tú, mirando hacia lo alto, comentas

que esta noche parece que no caben en el cielo todas las estrellas,

él siente

que el eco

de tus tacones

va marcando el camino hacia la nada

En las cuatro esquinas de Avenida Central y calle 15

se detienen

se abrazan

y él comprende

que en ocasiones no alcanza todo el aliento de la tierra

En la medianoche, otra vez, se asoman a la ventana

de aquella habitación en lo alto

—donde se filtran haces de algún cartel lumínico— luego

de que se han robado el uno todo lo del otro

luego de que se han robado todo lo que no era del uno ni del otro

luego de maldecir las ideologías

los pasaportes

los aeropuertos

los tiranos

las fronteras

la lucha de clases

Como una hora después, otra vez, como hace 36 años

bajan las escaleras, salen a la calle

y en la esquina se abrazan largo, largo,

luego

tú das la espalda

y echas andar sin mirar atrás como acordaron

y la oscuridad de la avenida se irá ensanchando mientras

te alejas

hasta convertirte en una gotita blanca allá a lo lejos

Así él, contigo, realizará el mismo recorrido de aquella última noche

de hace 36 años

como quien ha decidido que lo maten dos veces.

19 de octubre de 2024

Due volte

Lui tornerà a incontrasi di nuovo con te alle 8 in punto della notte,

tu, fragile, piccola, vestita di bianco

lo starai aspettando accanto alla cabina telefonica.

Lui ti guarderà di fronte, dal Parco Nazionale, e di nuovo

gli sembrerà un risveglio improvviso della città

come il primo giorno in cui ti ha vista.

Ora, come quella notte, andrete a sedervi in una panchina del Parco

sotto la pioggerella, tu

apri il tuo ombrello

e sboccia - è la parola giusta -

il tuo sorriso - amaro, è la parola giusta -:

la disperazione, la mancanza di un domani, della prossima

settimana, del chissà, potrebbe, magari, lo sa Dio, forse.

Ora, come quella notte, lui guarda il candore delle tue mani

e sente, di nuovo,

che un addio può risultare qualcosa di disumano

Andate verso quel Caffè della Nostalgia

e il trovatore canterà una tua canzone per te

e per lui un’altra che parla degli uccelli e dei fiori della sua terra, così lontani.

Quando applaudi, lui ti guarda e sente

di nuovo

quel fremito

che di solito precede i momenti di pausa o le esplosioni.

Di nuovo, come quella notte di 36 anni fa

prendete l’Avenida Central

e tu, guardando in alto, commenti

che questa notte pare che non ci stiano nel cielo tutte le stelle,

lui sente

che l’eco

dei tuoi tacchi

sta segnando il cammino verso il nulla.

Ai quattro angoli tra Avenida Central e Calle 15

vi fermate

vi abbracciate

e lui comprende

che in certe occasioni non basta tutto il respiro della terra.

A mezzanotte, di nuovo, vi affacciate alla finestra

di quella stanza in alto

- dove filtrano i raggi di qualche insegna luminosa - dopo

che vi siete rubati tutto l’uno dell’altro

dopo che vi siete rubati tutto quel che non era né dell’uno né dell’altro

dopo aver maledetto le ideologie

i passaporti

gli aeroporti

i tiranni

le frontiere

la lotta di classe.

Quasi un’ora dopo, di nuovo, come 36 anni fa

scendete le scale, uscite in strada

e all’angolo vi abbracciate a lungo,

poi

tu giri le spalle

e t’incammini senza voltarti indietro come stabilito

e l’oscurità del viale si espande mentre

ti allontani

fino a diventare una gocciolina bianca là in lontananza

Così lui, con te, percorrerà lo stesso tragitto di quell’ultima notte

di 36 anni fa

come chi ha deciso di farsi uccidere due volte.

19 ottobre 2024

Traduzione di Gordiano Lupi, 14 gennaio 2026

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal recibió el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Nacional de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que ya había recibido, en 1983, por su libro de cuento En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio y el premio Pluma de Oro de Publicaciones Entre Líneas..

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son. 

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

En una estación del Metro de la infinita Ciudad (de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

Poema 22 de "La patria es una naranja", de Félix Luis Viera.

22

En una estación del Metro de la infinita Ciudad 

una mujer color de miel te ha sonreído,

no alcanzarían todos los edificios colindantes 

para compararlos con la concreción que insinúan sus carnes.

Una mujer con senos al parecer 

tan poderosos como las transnacionales. 

Ella venía andando por el andén de enfrente

mientras un juego de flautines iba manando de sus piernas.

Tú no podrás acercártele

pero

con tus ojos has tratado de decirle

que estás a punto de renunciar a la muerte

o que allí, en su entrepierna, te depositarías como un niño que desnace,

y aún más 

en esta noche 

cuando te sientes como un hombre que aún no ha sabido nacer.

La mujer te ha vuelto a sonreír y tú presientes 

que habita su soledad y adivina la tuya.

Pero ella está en el andén de enfrente

y su tren llega.

22

In una stazione della Metropolitana dell’infinita Città 

una donna color del miele ti ha sorriso,

non basteranno tutti gli edifici confinanti 

per paragonarli all’eccitazione che provoca la sua carne. 

Una donna con seni che si mostrano   

così poderosi da non sembrare messicani. 

Lei camminava lungo il marciapiede di fronte

mentre un gioco di ottavini proveniva dalle sue gambe.

Tu non potrai avvicinarla

ma 

con i tuoi occhi hai cercato di dirle 

che sei sul punto di rinunciare alla morte

o che lì, tra le sue gambe, ti poserai come un bimbo che nasce, 

tanto più 

in questa notte 

in cui ti senti come un uomo che ancora non ha saputo nascere.

La donna è tornata a sorriderti e tu intuisci 

che abita la sua solitudine e immagina la tua.

Ma lei è sul marciapiede di fronte 

e il suo treno arriva.

 

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal recibió el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Nacional de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que ya había recibido, en 1983, por su libro de cuento En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio y el premio Pluma de Oro de Publicaciones Entre Líneas..

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son. 

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

¿Dónde termina el polvo nuevamente? (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.  

¿Dónde termina el polvo nuevamente?

El polvo cae, se pierde

entre hendiduras,

libros, escaparates, etcéteras.

Nada se hace el polvo.

El viento,

el sacudidor,

el soplo,

sacan al polvo de su polvo, del

      azar

de su escondite

Y

sube el polvo, se hace

formas que se rompen

y

que serán

otra vez

tierra

luz

cuerpo y espacio

ojos y cara

Tierra

luz

ojos y cara

cuerpo

donde

otra vez se posa el polvo

¿Otro polvo?

¿El mismo polvo?

¿Cada día hay más o menos polvo?

¿Dónde comienza, dónde

      termina el polvo nuevamente?

Junio de 1979

Dove va a finire la polvere?

La polvere cade, si perde

tra fessure,

libri, vetrine, eccetera.

Niente diventa la polvere.

Il vento,

lo scuotitore,

il soffio,

tolgono la polvere dalla sua polvere, dal

        caso

del suo nascondiglio.

E

si alza la polvere, prende

forme che si rompono

e

che saranno

ancora una volta

terra

luce

corpo e spazio

occhi e volto.

Terra

luce

occhi e volto

corpo

dove

ancora una volta si posa la polvere.

Altra polvere?

La stessa polvere?

Ogni giorno c’è più o meno polvere?

Dove comincia, dove

     va a finire la polvere?

Giugno 1979

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 19 de agosto de 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal le fue otorgado el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Premio de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que, en 1983, le fuera concedida a su libro de cuentos En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio.

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que, como otros de sus libros, ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son.

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Clara (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

Clara

Clara siempre tuvo deseos de morir de amor,

probablemente desde que era simple semen.

Fue –¿es todavía?– un híbrido de

Lope de Vega, bufo y circo.

Pero sus mejores actuaciones eran sin duda

las de despedida y las de los toques

de rebato: cuando entraba

como una fiera poseída jurándole por las

                           estrellas, el eslabón perdido y los

tibores mágicos

que lo amaba más que Dios a su Séptimo Día.

Eso decididamente lo defraudaba, lo

deprimía como una flor de papel

y le bajaba la mirada y continuaba como un

     sordo

bajando el ron con agua mineral

que por entonces era su gran descubrimiento.

Pero al fin él se dijo esta es la última vez

y la miró fijamente a sus ojazos negros,

le dio tres segundos para que se hiciera humo,

para que se hiciera nada en el recuerdo.

Después, solitario con su botella, pensó

que había sido un espectador indolente,

un cómplice de su reguero mental,

un casi traidor por no haberle gritado

        eso mismito

mucho pero mucho tiempo antes.

Y se fue hasta el final de la Calle C

a llorar como lloran los hombres

o como lloran las mujeres

o como llora todo el que sabe llorar

o como lloran los perros cuando no entienden qué carajo está pasando.

Diciembre de 1969

Clara

Clara ha sempre desiderato morire d’amore,

probabilmente fin da quando era un semplice seme.

Era - è ancora? - un ibrido del

Lope de Vega, buffo e comico.

Ma le sue migliori interpretazioni sono state senza dubbio

quelle d’addio e quelle dei segnali

di allarme: quando entrava

come una fiera posseduta giurando sulle

stelle, l’anello mancante e gli

squali magici

di amarlo più che Dio il suo Settimo Giorno.

Questo decisamente lo deludeva, lo

deprimeva come un fiore di carta

e abbassava lo sguardo e continuava come un

sordo

bevendo rum con acqua minerale

che all’epoca era la sua grande scoperta.

Ma alla fine si disse questa è l’ultima volta

e fissò i suoi grandi occhi neri,

le diede tre secondi per andare in fumo,

per diventare niente nel ricordo.

Poi, solitario con la sua bottiglia, pensò

di essere stato uno spettatore indolente,

un complice del suo disgusto mentale,

un quasi traditore per non averle gridato

quella stessa cosa

molto ma molto tempo prima.

E se ne andò verso la fine della calle C

a piangere come piangono gli uomini

o come piangono le donne

o come piange chi sa piangere

o come piangono i cani quando non capiscono che cazzo sta succedendo.

Dicembre 1969

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 19 de agosto de 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal le fue otorgado el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Premio de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que, en 1983, le fuera concedida a su libro de cuentos En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio.

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que, como otros de sus libros, ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son.

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Sábelo (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

Sábelo

              a una tal Ileana

Con mis pies vine caminando.

No fueron mis armas garfios ni cuchillos ni

barajas escondidas, solo

    mis manos.

Nunca de rodillas vine. Ni mucho menos

a codos, a pecho en tierra.

Vine caminando, digo, con mis pies.

Y sin sonrisillas de siervo, sin un

    halago

a cambio de un paso más.

Eso —aunque no haya sido ni tan brillante ni tanto

    el tramo recorrido—,

debes estar segura, es mi orgullo superior.

A veces, cuando no supe qué hacer, dónde

    el camino,

pregunté al viento, o a la noche, o a una tabla, o

a un hombre humilde, por ejemplo;

y también muchas veces me equivoqué

y pagué caro, en silencio, mirando

como a un animal amigo, mi propio

    error.

Eso, te digo, me alegra, entre otras causas

porque si hoy no tengo más

yo mismo soy el culpable

y si tengo lo que tengo

también soy el culpable.

No debo nada que no mereciera.

No deberé nada que no merezca.

Noviembre de 1980

Devi saperlo

          a una certa Ileana

Con i miei piedi ho sempre camminato.

Mai ho avuto come armi ganci, coltelli,

carte nascoste, solo

     le mie mani.

Mai ho strisciato in ginocchio. Ancor meno

sui gomiti, petto a terra.

Ho camminato, dico, con i miei piedi.

E senza sorrisetti da servo, senza una

    lusinga

in cambio d’un passo in più.

Questo - anche se non è stato né così luminoso né così lungo

    il tratto percorso -,

devi starne certa, è il mio supremo orgoglio.

A volte, quando non sapevo che fare, quale

    fosse la strada,

ho chiesto al vento, alla notte, a una tavola,

a un uomo semplice, per esempio;

molte volte mi sono sbagliato

e ho pagato caro, in silenzio, guardando

come un animale amico, il mio stesso

    errore.

Questo, ti dico, mi consola, tra le altre cose

perché se oggi non possiedo di più

io stesso sono il colpevole

e se possiedo quel che possiedo

ugualmente sono il colpevole.

Niente devo che non mi sia meritato.

Niente dovrò che non mi meriti.

Novembre 1980

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal recibió el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Nacional de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que ya había recibido, en 1983, por su libro de cuento En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio y el premio Pluma de Oro de Publicaciones Entre Líneas..

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son. 

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Aviso sobre cierta mujer (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.   

 

Aviso sobre cierta mujer

Va por ahí, camina

por las aceras lentamente,

con la cabeza baja, o

si la lleva en alto

con la vista perdida.

Su tema preferido

serán las flores, que

       según teorizará,

son más bonitas cuando se toman

       subrepticiamente.

Regalará flor de todo tipo. Comparará

       a los pinos

—por su altura y rectitud y también

por la firmeza alargada de sus hojas—

      con la Verdad.

Dirá que la vida es poesía y que la

     Poesía

es la vida. No

se las dará

de buena lectora, ni

de erudita, ni de capaz

de ejercer el ejercicio del criterio,

   pero

vibrará con un poema

como la prima cuerda tocada por

       Brower

y llorará de emoción al leerlo o escucharlo,

      porque

      su yo

su ser, toda su vida en ese

     momento —así

más o menos dirá— se estremecen

como si en cada vena

le hubiera nacido una llama. A

      tal punto

llegará su palpitar

que, tomando en cuenta

su autoproclamada limitación

      intelectual

      en contraste

con su eclosión inacabable ante

la contemplación de la belleza, fácilmente

podrá ser comparada con el gran

     amor de Goethe, aquel

“pequeño ser natural”.

Y ya desnuda se verá

que es exacta

a esas mujeres de piel bronceada, senos

más bien pequeños y macizos y

enhiestos (y como si esto fuera poco,

hipersensibles), cintura,

      estrecha, anchas

y simétricas caderas, nalgas igual, pubis

frondoso y oscuro como las noches

de las novelas de misterio, muslos

y piernas tan justos en su tono ascendente

que se parecen al uno dos tres. O sea,

exacta a ese tipo de mujer

tan descrito en los poemas eróticos

        de los poetas latinos.

Y ya fornicando

se verá que es desaforada, pródiga

en beneficios sin dudas consecuencia

de una notable y candorosa imaginación.

Así que, tomando en cuenta

tanto crepitar de la carne

         en espíritu tan

sensible, tan

hierático casi, tan dado

a los goces del alma, es fácil

        concluir

que al fin se ha hallado

a la escasísima mujer pretendida

por miles de millones, ésa

      donde

en una sola se mezclan

un alma de 4 000 kilómetros de altura

con la feroz y nobilísima pasión

de un sexo hipertelúrico, sexo

      tan ingenuo

como el de un animalito que lo hace

sólo porque así debe ser.

Por pudor no digo su nombre. Baste

      con estas señas.

Poetas y otros varones sensibles,

cuídense, hijitos.

Marzo de 1986

Avvertimento riguardo a una certa donna

Incede, cammina

lungo i marciapiedi lentamente,

a testa bassa, ma

quando la solleva

ha lo sguardo perso.

Il suo argomento preferito

sono i fiori, che

         secondo la sua teoria,

sono più buoni quando si prendono

        di nascosto.

Regalerà fiori di ogni tipo. Paragonerà

        i pini

- per la loro altezza, integrità e anche

per la stabilità allungata delle loro foglie -

        con la Verità.

Dirà che la vita è poesia e che la

        Poesia

è vita. Non

si darà arie

da buona lettrice, né

da erudita, non dirà di avere

capacità critica,

      ma

vibrerà come una poesia

come la prima corda toccata da

         Brower

e piangerà d’emozione leggendolo o ascoltandolo,

      perché

      il suo io

il suo essere, tutta la sua vita in quel

       momento - così

più o meno dirà - si commuovono

come se da ogni vena

scaturisse una fiamma. A

      tal punto

giungerà il suo palpitare

che, considerando

i suoi autoproclamati limiti

        intellettuali

       in contrasto

con la sua apertura inarrestabile davanti

alla contemplazione della bellezza, facilmente

potrà essere paragonato al grande

         amore di Goethe, quel

“piccolo essere naturale”.

E ormai nuda si vedrà

che è identica

a quelle donne con la pelle bronzea, seni

sicuramente piccoli, sodi e

dritti (e come se fosse poco,

ipersensibili), vita

       stretta, larghi

e simmetrici fianchi, come le natiche, pube

frondoso e oscuro come le notti

dei romanzi del mistero, cosce

e gambe così perfette nel loro tono ascendente

da sembrare il do re mi. Quindi,

identica a quel tipo di donna

ben descritto nelle poesie erotiche

         dei poeti latini.

Nell’atto di fornicare

si mostrerà eccessiva, prodiga

in benefici senza dubbio conseguenza

d’una notevole e candida immaginazione.

Così che, considerando

tanta passione della carne

         in uno spirito così

sensibile, così

ieratico quasi, così dedito

ai piaceri dell’anima, è facile

       concludere

che alla fine abbiamo incontrato

il raro esemplare di donna bramato

da milioni di uomini, quella

       dove

in un solo corpo si fonde

un’anima di 4.000 chilometri di altezza

con la crudele e nobilissima passione

d’un sesso iperattivo, un sesso

       così ingenuo

come quello di un animaletto che lo pratica

solo perché così dev’essere.

Per pudore non dico il suo nome. Bastano

      questi indizi.

Poeti e altri maschi sensibili,

abbiate cura di voi, figli miei.

Marzo 1986

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los  géneros.

En su país natal recibió el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Nacional de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que ya había recibido, en 1983, por su libro de cuento En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio y el premio Pluma de Oro de Publicaciones Entre Líneas..

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son. 

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Ciertos enemigos de la poesía (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

Ciertos enemigos de la poesía

Advierto que los enemigos de la poesía tratan de

    cercarme, me empapelan,

me citan de improviso para tediosas reuniones

    que no tienen nada que ver conmigo,

me extienden y me hacen firmar documentos,

     formularios

parecidos al diagrama de un circuito integrado,

me ponen rayas rojas y sin saberlo diatriban

constantemente contra la poesía o al menos

    contra el poema escrito,

me ponen radios con FM a todo volumen, me

     llenan

los oídos y el corazón de bailes con cientos de

     watts de salida,

hasta se roban las flores

y entre ellos, lo sé, dicen que me la paso

     pensando tonterías y que también

hablo bastante en este idioma.

Los enemigos de la poesía me hablan de colas

     (y aun me instan a formarme) para comprar

calzoncillos, desodorantes de aerosol, pulóveres,

     zapatos,

plátanos de dieta, ternilla por la libre. Me

    atormentan

con cañerías tupidas, salideros, lámparas

    que agotaron su destino, sillas cojas.

Los enemigos de la poesía de pronto instalan

     ante mis ojos un televisor

transmitiendo

en gestos e idiomas que no

    entiendo

videos clip con individuos que brincan y chillan

    y corren

en motos y autos que nunca he visto en persona

y gentes que aplauden y se muerden

    histéricamente las rodillas, un televisor

    de pronto

dándome en los ojos con telenovelas para

     señoras y señores menores de edad.

Advierto que los enemigos de la poesía tratan

     de cercarme y a veces

por fin han logrado fatigarme un poco, romarme

     algún poema,

desbordarme las arterias hasta el umbral del

      infarto.

Pero advierto que no sirva lo dicho de

      argumento

para sancionarlos a la pena de muerte.

Ni para sancionarlos de alguna manera.

Porque ellos no saben que son enemigos de la

      poesía.

Ellos no saben que son mis enemigos.

Ellos no saben.

Agosto de 1987

Certi nemici della poesia

Avverto che i nemici della poesia tentano di

    accerchiarmi, mi riempiono di carta,

mi convocano di punto in bianco per tediose riunioni

    che non hanno niente a che vedere con me,

mi recapitano e mi fanno firmare documenti,

    moduli

simili al diagramma di un circuito integrato,

mi pongono linee rosse e senza saperlo polemizzano

costantemente contro la poesia o almeno

     contro la poesia scritta,

mi accendono radio con FM a tutto volume, mi

     riempiono

gli orecchi e il cuore di balli a cento

     watts di uscita,

si rubano persino i fiori

e tra loro, lo so, dicono che passo il tempo

     pensando a sciocchezze e anche che

parlo assai con questo linguaggio.

I nemici della poesia mi parlano di code

  (e pure m’invitano a informarmi) per comprare

mutandine, deodoranti spray, magliette,

   scarpe,

banane da mangiare, carne al mercato libero. Mi

    tormentano

con tubature intasate, rubinetti, lampade

    che hanno compiuto il loro corso, sedie rotte.

I nemici della poesia d’un tratto mettono

     davanti ai miei occhi un televisore

che trasmette

con gesti e lingue che non

     comprendo

video clip con individui che saltano, gridano

     e corrono

su moto e auto che non ho mai visto di persona

e gente che applaude e si morde

     istericamente le mani, un televisore

     d’un tratto

mi riempie gli occhi con telenovelas per

     signore e signori minori d’età.

Avverto che i nemici della poesia tentano

     di accerchiarmi e a volte

riescono persino a stancarmi un poco, a ordinarmi

     qualche poesia,

a colmarmi le arterie fino al limite

    dell’infarto.

Ma pretendo che non serva un simile

    argomento

per condannarli alla pena di morte.

Nè per condannarli in alcun modo.

Perché loro non sanno che sono nemici della

    poesia.

Lordosis non sanno che sono miei nemici.

Loro non sanno.

Agosto 1987

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los  géneros.

En su país natal recibió el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Nacional de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que ya había recibido, en 1983, por su libro de cuento En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio y el premio Pluma de Oro de Publicaciones Entre Líneas..

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son. 

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.