Desnuda (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi

Desnuda 

Desnuda sugieres enormes bocanadas,

torreones humeantes, impactos

       de mayúsculos ejércitos.

Gracias que existen el mundo y las

       paredes;

gracias que existes tú dentro del

       mundo y las paredes

gracias que existen las puertas, las

llaves, la penumbra;

gracias que existes tú después de las

       puertas, las llaves;

gracias que existes tú dentro de la

       penumbra

       desnuda

como el grito de una flor que se deslíe.

Desnuda sugieres la guerra inacabable,

el mar de octubre, los cohetes

estrellados, los caballos

reventados en las largas marchas de la

       Historia.

Gracias que existe el mundo y tú

       dentro del mundo

desnuda como el agua.

Y gracias, sobre todo,

que aún mi corazón procesa eficazmente

        sus latidos,

que aún mis brazos y mis piernas

se mueven a velocidades aceptables, que

         aún

no se me fuga todo el aire, que aún

         jadeo normalmente.

Noviembre de 1980

Nuda 

Nuda suggerisci forti raffiche,

torri fumanti, impatti

     di enormi eserciti.

Ringrazio che esistano il mondo e le

     pareti;

ringrazio che esisti tu dentro il

      mondo e le pareti

ringrazio che esistano le porte, le

chiavi, la penombra;

grazie di esistere tu dopo le

       porte, le chiavi;

ringrazio che esisti tu dentro la

       penombra

       nuda

come il grido d’un fiore che appassisce.

Nuda suggerisci la guerra interminabile,

il mare d’ottobre, i razzi

stellari, i cavalli

sfiniti nelle lunghe marce della

       Storia.

Ringrazio che esista il mondo e tu

       dentro il mondo

nuda come l’acqua.

E ringrazio, soprattutto,

che ancora il mio cuore elabori efficacemente

       i suoi battiti,

che ancora le mie braccia e le mie gambe

si muovano a velocità accettabili, che

        ancora

non mi manchi del tutto l’aria, che ancora

        respiri normalmente.

Novembre 1980 

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los  géneros.

En su país natal recibió el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Nacional de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que ya había recibido, en 1983, por su libro de cuento En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio y el premio Pluma de Oro de Publicaciones Entre Líneas..

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son. 

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Lucía Araya (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.   

Lucía Araya

Cuando Lucía Araya atraviesa la Plaza Central de la ciudad de Cartago, los pájaros se sacan el plumaje y los niños vuelan hasta edades adultas para poder apreciar el caminar de Lucía Araya.

Lucía Araya es liviana en su andar: ¿quién podría creer que la solidez de sus carnes pudiesen acompañarla mediante su andar más bien etéreo? Ver pasar por la Plaza Central a Lucía Araya significa sufrir inmensa, amargamente, en caso de que uno sea un hombre y no sea el hombre de Lucía Araya. Vista desde la avenida, al fondo de la Plaza está la Catedral y la tarde es radiante y Lucía Araya camina hacia la Catedral, de modo que hacia acá quedan sus nalgas que se van moviendo con un no se sabe qué de ígnea ternura; es de hombres llorar viendo las nalgas de Lucía Araya cómo andan hacia la Catedral partiendo la Plaza. Dios mío. Cómo será posible seguir en esta vida sin haber visto alguna vez en carne viva las nalgas de Lucía Araya.

En el atardecer de primavera el aire de la ciudad de Cartago es aún más transparente y Lucía Araya regresa hacia la avenida con la Catedral de fondo. Su piel tan blanca entibia la tarde y su cabellera oscura se va moviendo como alertando de estallidos que se acercan.

Cerca ya de la lente, en primer plano casi, el olor de Lucía Araya es el mensaje de esos naranjos que inmortalizan a los atardeceres y sus senos hablan de memoria de constelaciones remotas.

Cuando sus nalgas al fin arriban a la acera, automóviles y transeúntes sienten que algo inexplicable trastoca el ritmo de los neumáticos y las rodillas.

Lucía Araya al fin atraviesa la avenida y todos los varones de Centroamérica, excepto el varón de Lucía Araya, comienzan a llorar.

México, DF, septiembre de 1998

Lucía Araya 

Quando Lucía Araya attraversa la Piazza Centrale della città di Cartagine, gli uccelli mettono in mostra le piume e i bambini volano verso l’età adulta per poter apprezzare le movenze di Lucía Araya.

Lucía Araya è lieve nel suo incedere: chi potrebbe credere che la solidità delle sue carni possa accompagnarla con il suo passeggiare così etereo? Veder passare Lucía Araya per la Piazza Centrale significa soffrire immensamente, amaramente, nel caso in cui uno sia un uomo e non sia l’uomo di Lucía Araya. Vista dal viale, in fondo alla Piazza c’è la Cattedrale che la sera è radiosa e Lucía Araya procede verso la Cattedrale, in maniera tale che da questa parte restano le sue natiche che si muovono con indicibile focosa tenerezza: è da uomini piangere vedendo le natiche di Lucía Araya come incedono verso la Cattedrale fendendo la Piazza. Dio mio. Come sarà possibile continuare a vivere senza aver visto almeno una volta in carne viva le natiche di Lucía Araya.

Nel crepuscolo di primavera l’aria della città di Cartagine è ancora più trasparente e Lucía Araya fa ritorno verso il viale con la Cattedrale sullo sfondo. La sua pelle così bianca intiepidisce la sera e la sua chioma scura si muove come per annunciare deflagrazioni che si avvicinano.

Vicina ormai alla lente, in primo piano quasi, l’odore di Lucía Araya è il messaggio di quegli aranci che immortalano i crepuscoli e i suoi seni parlano a memoria di costellazioni remote.

Quando le sue natiche finalmente raggiungono il marciapiede, automobili e passanti sentono che qualcosa di inspiegabile sconvolge il ritmo degli pneumatici e dei ginocchi.

Lucía Araya finalmente attraversa il viale e tutti i maschi del Centroamerica, eccetto il maschio di Lucía Araya, cominciano a piangere.

Messico, DF, settembre 1998


 

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 19 de agosto de 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal le fue otorgado el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Premio de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que, en 1983, le fuera concedida a su libro de cuentos En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio.

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que, como otros de sus libros, ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son.

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Félix Luis Viera publica su más reciente novela "Un mariachi viejo"

 

Neo Club Ediciones. Miami 2024.

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Vuelvo a compartir este fragmento de la novela, como aperitivo. Adquirir en Amazon.

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Érika

Por primera vez vistió telas vaporosas, que parecían ascender en el aire, burlarse del calor. Dejó de usar pantaletas y no obvió además el sostén porque entonces las tetas irían saltando e insinuándose de paso en paso y sentiría vergüenza. —O no, no sentiría vergüenza per se, sino que se avergonzaría al constatar la vergüenza del prójimo frente al lance. Los hombres, y también tantas mujeres, no admitían que las tetas de una anduviesen sueltas, libres aunque debajo de la tela. Puesto que las tetas —recordó a Plácido el Bueno— podrían resultar, a la vez, el más invulnerable baluarte o el sendero más franco, y también el As de Espadas. Así era: como dejó dicho de su puño y letra este gran sabio “Entre los emblemas que más podrían impresionar a un ser humano —varón o hembra— se hallaban las banderas nacionales, los himnos, las pistolas y los senos de mujer”.

La tarde siguiente al día de su llegada, el Jefe la acompañó a comprar la ropa apropiada. En la Zona Luz del centro histórico; recorrieron las cinco calles que la componen. Si bien el ocaso no estaría muy lejos, el calor persistía y ella sintió que se le acababa el oxígeno por momentos: la piel se le incendiaba; un vapor extraño le agarraba, más que la vista, la mirada; parecía arderle el esófago; la sed la invadía constantemente —se detendría en uno y otro bebedero público—. El Jefe se había invitado él solito para acompañarla cuando ella preguntaba a bulto, al grupo con que la habían conectado en la mañana, dónde podría hallar la vestimenta necesaria. Pensó declinar el ofrecimiento y pedirle a un taxista que la dejara en el lugar preciso. Pero de cualquier manera le resultaría trabajoso desenvolverse en una zona desconocida, sin idea de cuáles serían las tiendas convenientes para sus propósitos. Llevaba un pulóver azul cielo de tela más bien gruesa y mangas cortas que en ocasiones usaba para dormir y le llamó la atención cómo algunos dependientes y dependientas dejaban la vista fija por instantes en sus manos y antebrazos cuando los tenían al alcance de la mirada, debería ser por su blancor, o su tipo de blancor, pensó, y, como antes ciertos transeúntes, ahora estos dependientes y dependientas se detenían, más que a mirar, observar sus ojos por unos momentos, como si el nivel de la impresión les anulara la prudencia. Vio allí en el centro de la ciudad, por primera vez en su vida, en haces, cuánto abundaban las mujeres de culo alzado. [Su mail: “… como las cubanas, roble, pero dime si de a deveras el mío no será tan alzado, pero también tiene lo suyo en ese aspecto, y de pilón, es de líneas perfectas o casi. ¿O a poco no?”].

Lorena Montero (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

  

Lorena Montero

En un hotel del centro de una ciudad cuyo nombre ya no es posible recordar, tú, hombre, aún estás mirando a Lorena Montero maquillarse, lentamente, luego de un acoplamiento más bien temerario, intempestivo casi, tal vez inesperado. Señoras y señores: aquí frente a ustedes tienen a Lorena Montero: está desnuda, es sonoramente blanca desde la frente hasta los pies y si no fuera una frase demasiado trillada podríamos decir que hay en su entrepierna un bosquecillo oscuro, ardiendo.

Aquí la tenemos mirándose en el espejo: eso que ven no es el perfil de un puñal, es el seno derecho de Lorena Montero. Dios lo bendiga, y al izquierdo también. (Tú, hombre, en esas tardes en una banca de un parque de esa ciudad olvidable, olvidada, mientras acariciabas por sobre la tela los senos de Lorena Montero, imaginabas que por ellos, tú pequeñito, te deslizabas como el esquiador que se ha lanzado en busca del relámpago; también Dios te bendiga a ti, hombre.)

Pero creo que es mejor ver aún a Lorena Montero en esa otra habitación de un hotel de paso. A Lorena Montero prendiendo flamas en la oscuridad bajo tu cuerpo, hombre. Ah, sus dientes, su vientre sonoramente blanco. Los ojos enrojecidos de Lorena Montero. Era domingo. Todavía es domingo. Lorena Montero está gimiendo como quien viene regresando de la muerte. Todavía es domingo: el tiempo se ha marchado para siempre hacia ese domingo en la habitación de ese hotel de paso; Lorena Montero ha quedado para siempre saboreando el postorgasmo encima de tu cuerpo, hombre, y en tu pecho están sus senos capaces de negar toda dialéctica, y su entrepierna húmeda escancia en tu entrepierna y tus manos —esto no debes olvidarlo nunca—: tus manos descansan, la izquierda, en la nalga derecha, la derecha, en la nalga izquierda de Lorena Montero (ambas crujientes, ambas a punto de percutir parece). Todavía es domingo. Todavía es aquel domingo. Ahora Lorena Montero va a hablar. Pero no: el tiempo habrá de detenerse en ese instante. Ella no hablará. Ella no habrá de decir lo que dijo. 

Ciudad de México, febrero de 1999

Lorena Montero

In un hotel del centro di una città il cui nome ormai non è possibile ricordare, tu, uomo, stai ancora osservando Lorena Montero mentre si trucca, lentamente, dopo un accoppiamento abbastanza temerario, quasi inatteso, forse insperato. Signore e signori: davanti a voi avete Lorena Montero: nuda, decisamente bianca dalla fronte ai piedi e se non fosse una frase troppo trita potremmo dire che nel suo inguine c’è un boschetto oscuro, ardente.

Eccola mentre si guarda nello specchio: quel che vedete non è il profilo di un pugnale, è il seno destro di Lorena Montero. Dio lo benedica, così come il sinistro. (Tu, uomo, in quelle sere in una panchina di un parco di quella città dimenticabile, dimenticata, mentre accarezzavi sopra la stoffa i seni di Lorena Montero, immaginavi che da loro, tu piccoletto, scivolavi come lo sciatore che si è lanciato in cerca del lampo; che Dio benedica anche te, uomo).

Ma credo che è meglio vedere ancora Lorena Montero in quella camera di un albergo a ore. Lorena Montero che prende fuoco nell’oscurità sotto il tuo corpo, uomo. Ah, i suoi denti, il suo ventre decisamente bianco. Gli occhi arrossati di Lorena Montero. Era domenica. È ancora domenica. Lorena Montero sta gemendo come chi sta tornando dalla morte. È ancora domenica: il tempo se n’è andato per sempre verso quella domenica nella camera di quell’albergo a ore; Lorena Montero è rimasta per sempre ad assaporare il suo orgasmo accanto al tuo corpo, uomo, e nel tuo petto ci sono i suoi seni capaci di negare ogni dialettica, e il suo inguine umido versa nel tuo inguine e le tue mani - questo non devi dimenticarlo mai -: le tue mani riposano, la sinistra nella natica destra, la destra, nella natica sinistra di Lorena Montero (entrambe crepitanti, È ancora quella domenica. Adesso Lorena Montero comincerà a parlare. Ma no: il tempo dovrà fermarsi in quell’istante. Lei non parlerà. Lei non dovrà dire quel che disse.

Città del Messico, febbraio del 1999

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 19 de agosto de 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal le fue otorgado el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Premio de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que, en 1983, le fuera concedida a su libro de cuentos En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio.

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que, como otros de sus libros, ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son.

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Claro que necesito algo (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

Del poemario Y me han dolido los cuchillos (Editorial Capiro, Cuba, 1991)

Claro que necesito algo

En mi misma mesa en un pequeño restaurante de

   Erfurt

ella sonríe

mientras él le narra algo que naturalmente no

   comprendo.

Él pide una cerveza y ella le dice

   —pasándole la mano por el pelo, el

    aliento por la cara—

que no, que no debe mezclar —creo entender—

   el coñac con la cerveza;

pero él se ríe y ya la copa está en la mesa.

Ella tiene pecas —simétricas, clarísimas—

   alrededor de la nariz

y sus ojos son también clarísimos, simétricos

y miran constantemente al mundo, es decir, a él.

Si corro un poquito la cortina

puedo ver afuera la calle, tan estrecha,

que algunos —muy pocos—transeúntes

recorren lentamente. Hay viento.

Hay gris. Hay frío. Hacia la ventana

veo venir una muchacha gruesamente vestida

   de azul

que se detiene junto a mí, a un paso de mí

pero tras el cristal; un muchacho

   vestido de negro

la abraza y parten en la moto fieramente

   acelerada, aunque, claro,

   no escucho el ruido.

Suelto la cortina. Él sigue

alternando el coñac con la cerveza, ella

bebe un vino casi transparente y cada vez

se dejan caer más el uno contra el otro. En eso

   se acerca la camarera

y me pregunta, nada menos, que

   si necesito algo.

Diciembre 1982

Certo che mi serve qualcosa

Nel mio stesso tavolo in un piccolo ristorante di

   Erfurt

lei sorride

mentre lui le racconta qualcosa che naturalmente non

   comprendo.

Lui chiede una birra e lei gli dice

   - passandogli la mano tra i capelli, il

    respiro sul volto -

che no, che non deve mescolare - credo di capire -

   il cognac con la birra;

ma lui ride e già il calice è sul tavolo.

Lei ha delle lentiggini - simmetriche, chiarissime -

   intorno al naso

e anche i suoi occhi sono chiarissimi, simmetrici

e osservano costantemente il mondo, cioè lui.

Se scorro un pochino le tende

posso vedere fuori la strada, così stretta,

che alcuni - davvero pochi - passanti

percorrono lentamente. Tira vento.

Il cielo è grigio. Fa freddo. Dalla finestra

vedo arrivare una ragazza goffamente vestita

   d’azzurro

che si ferma accanto a me, a un passo da me

ma dietro il vetro; un ragazzo

   vestito di nero

l’abbraccia e partono con la moto fieramente

   accelerata, anche se, certo,

   non sento il rumore.

Sciolgo la tenda. Lui continua

ad alternare cognac e birra, lei

beve un vino quasi trasparente e ogni volta

si lasciano cadere di più l’una contro l’altro. Allora

   si avvicina la cameriera

e mi chiede, niente meno, se

   mi serve qualcosa.

Dicembre 1982

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 19 de agosto de 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal le fue otorgado el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Premio de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que, en 1983, le fuera concedida a su libro de cuentos En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio.

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que, como otros de sus libros, ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son.

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Cuatro (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

Cuatro

(Y final)

Ya no podré morir en tu seno como esos animales que deciden dónde quieren morir

Ya no vendrás

Ellos tapiaron tu puerto

quemaron tus documentos

asesinaron a tus palomas mensajeras

Ya no vendrás

ya no veré al mundo todo entrar por esa puerta,

tu boca no habrá de calentar esta habitación,

esa alfombra no sentirá el arrullo de tus pasos

Tengo ganas de dinamitar el edificio

tengo ganas de dinamitar la tierra toda

Con mis ojos gasté uno, dos, tres cuatro horizontes buscándote a lo lejos,

esperándote;

ahora el horizonte es noche permanente

Siento cómo se muere en mi aliento el sinsonte que te aguardaba para cantarte aquí en el patio

Ya me moriré como un animal cualquiera

aun puede ser que muera como esos animales que nadie recuerda

como esos animales que nadie sabe dónde han muerto

Habré de morir como tantas veces viví:

entre las espadas y las paredes

Ya no vendrás,

desapareceré acorralado por estos duendes zurdos

Ya no te espero

La cama está fría, heladas

las cobijas, las lámparas, la chapa de la puerta, esas ropas

con las que ya no te podré dar la bienvenida

Ya se hizo tarde

muy tarde

demasiado tarde

ya se secaron los caudales

y se han quebrado los molinos

Ya no podré morir en tu seno como esos animales que deciden dónde quieren morir

Ya nada vale nada

El sonido de tu mirada no se escuchará en esta habitación, no brillará en ella

tu sonrisa universal, tibia, interminable

Habré de morir sin abecé

sin esplendor

sin antes y después

sin esa línea que parte en dos cada uno de los puntos cardinales

Oh, rosa del altiplano, tú

que fuiste el puente y fuiste el río

Estoy rodeado de enemigos que parecen amigos,

de cuervos vestidos de angelitos

Estoy tan solo como el último hombre que quedase en la tierra

Siento aquel miedo del niño extraviado en el bosque

Ya sé que habré de morir sin tu mirada en la mía

Ya no escucharé, junto a mí,

tu voz temblando al alba, el rocío

amanecido entre tus manos

Ya no habrá de arder en tu horno leve

la mitad de mi espíritu,

mi biografía toda

En vano intento retener al menos un tramito de tu olor,

el airecillo de tu andar, tu caricia de párvula

Los burócratas, los policías, los funcionarios, los jefes,

los hijos y las hijas

de la mala madre

nos han venido matando poco a poco

Ya no vendrás

Perdimos

Los malos

ganaron otra vez

11 de diciembre de 2023

Quattro

(E finale)

Non potrò più morire nel tuo seno come quegli animali che decidono dove vogliono morire.

Non verrai più

Hanno murato il tuo porto

hanno bruciato i tuoi documenti

hanno ucciso i tuoi piccioni viaggiatori

Non verrai più

Non vedrò più il mondo entrare da quella porta,

la tua bocca non dovrà più riscaldare questa stanza,

il tappeto non sentirà più la nenia dei tuoi passi.

Ho voglia di far esplodere l'edificio

Ho voglia di far esplodere tutta la terra

Con i miei occhi ho percorso uno, due, tre, quattro orizzonti per cercarti in lontananza,

aspettandoti;

ora l'orizzonte è notte permanente

Sento come muore nel mio respiro il tordo che ti aspettava per cantarti qui nel cortile

Morirò come qualsiasi altro animale

potrei anche morire come quegli animali che nessuno ricorda

come quegli animali che nessuno sa dove sono morti

Morirò come ho vissuto tante volte:

tra le spade e le mura

Non verrai più,

scomparirò messo all'angolo da questi folletti sinistri

Non ti aspetto più

Il letto è freddo, gelide

le coperte, le lampade, la serratura della porta, queste vesti

con le quali non potrò più accoglierti in casa

Si è già fatto tardi

molto tardi

troppo tardi

i ruscelli si sono prosciugati

e i mulini si sono distrutti

Non potrò più morire nel tuo seno come quegli animali che decidono dove vogliono morire.

Niente vale più la pena

Il suono del tuo sguardo non si sentirà più in questa stanza, non brillerà in lei

il tuo sorriso universale, caldo, infinito

Morirò senza abbandono

senza splendore

senza prima né dopo

senza quella linea che divide in due ciascuno dei punti cardinali

Oh rosa dell'altopiano, tu che

sei stata il ponte e sei stata il fiume

Sono circondato da nemici che sembrano amici

da corvi vestiti da angeli

Mi sento solo come l'ultimo uomo rimasto sulla terra

Sento la paura del bimbo che s’è perso nel bosco

So che morirò senza il tuo sguardo nel mio

Non sentirò più, accanto a me

la tua voce tremante nell'alba, la rugiada

che albeggia tra le tue mani

Non brucerà più nel tuo dolce forno

la metà del mio spirito,

la mia intera biografia

Invano cerco di trattenere almeno un soffio del tuo profumo,

l'aria della tua andatura, la tua carezza di bambina

I burocrati, i poliziotti, i funzionari pubblici, i capi,

i figli e le figlie

della cattiva madre

ci hanno ucciso a poco a poco

Non verrai più

Abbiamo perso

I cattivi

hanno vinto ancora.

11 dicembre 2023

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 19 de agosto de 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal le fue otorgado el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Premio de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que, en 1983, le fuera concedida a su libro de cuentos En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio.

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que, como otros de sus libros, ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son.

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Rendirse (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

Rendirse

Sandra, uno mira hacia el norte el este el oeste el sur y

comprueba una vez más que no hay salida, que no hay

para dónde tomar, que todo está perdido

Entonces uno echa a un lado sus armas

y muestra en alto una bandera blanca

o un sábana blanca

o una hoja de papel blanco

o una toalla blanca

o un cartón blanco o una baraja blanca o un paño de cocina blanco,

lo que pueda

Y uno apaga las luces y sale con las manos en alto diciendo:

“No puedo más, amor de mi vida, me entrego”.

Ciudad de México, invierno de 2001

Arrendersi

Sandra, uno guarda verso il nord, a est, a ovest, a sud e

comprende una volta di più che non c’è via d’uscita, che non c’è

un posto dove andare, che tutto è perduto

Allora uno depone le armi

e mostra in alto una bandiera bianca

o un drappo bianco

o un foglio di carta bianca

o un asciugamano bianco

o un cartone bianco o un mazzo di carte bianco o uno strofinaccio bianco,

tutto quel che può

Poi spegne le luci ed esce con le mani in alto dicendo:

“Non ce la faccio più, amore della mia vita, mi arrendo”.

Città del Messico, inverno del 2001

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 19 de agosto de 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal le fue otorgado el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Premio de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que, en 1983, le fuera concedida a su libro de cuentos En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio.

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que, como otros de sus libros, ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son.

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

¿Dónde termina el polvo nuevamente? (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.  

¿Dónde termina el polvo nuevamente?

El polvo cae, se pierde

entre hendiduras,

libros, escaparates, etcéteras.

Nada se hace el polvo.

El viento,

el sacudidor,

el soplo,

sacan al polvo de su polvo, del

      azar

de su escondite

Y

sube el polvo, se hace

formas que se rompen

y

que serán

otra vez

tierra

luz

cuerpo y espacio

ojos y cara

Tierra

luz

ojos y cara

cuerpo

donde

otra vez se posa el polvo

¿Otro polvo?

¿El mismo polvo?

¿Cada día hay más o menos polvo?

¿Dónde comienza, dónde

      termina el polvo nuevamente?

Junio de 1979

Dove va a finire la polvere?

La polvere cade, si perde

tra fessure,

libri, vetrine, eccetera.

Niente diventa la polvere.

Il vento,

lo scuotitore,

il soffio,

tolgono la polvere dalla sua polvere, dal

        caso

del suo nascondiglio.

E

si alza la polvere, prende

forme che si rompono

e

che saranno

ancora una volta

terra

luce

corpo e spazio

occhi e volto.

Terra

luce

occhi e volto

corpo

dove

ancora una volta si posa la polvere.

Altra polvere?

La stessa polvere?

Ogni giorno c’è più o meno polvere?

Dove comincia, dove

     va a finire la polvere?

Giugno 1979

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 19 de agosto de 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal le fue otorgado el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Premio de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que, en 1983, le fuera concedida a su libro de cuentos En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio.

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que, como otros de sus libros, ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son.

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Respuesta a una carta enviada por Lucía Romero 22 años después (por Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

Respuesta a una carta enviada por Lucía Romero 22 años después

Logré que en el parque de Gabriel Mancera y Eje 7 aquel coro de niñas nos cantara

ese himno donde todos los adioses de la tierra se anulaban, mientras

nos ofrecían los pájaros y sus nidos, los árboles

del parque

Una mañana sembré magnolias para ti en las 195 estaciones

del metro de la Ciudad de México

Conseguí que el mar nos arrullara en la avenida Juárez

Una tarde la iglesia de la avenida Revolución cantó misa solo para nosotros dos

En la Plaza de Coyoacán armé un óvalo de fuego para alumbrar

aquella triste noche tuya

Bajo el aguanieve corté en el Ajusco las flores más hermosas para ti

Hice que las jacarandas de la ciudad florecieran en noviembre,

como tú querías

Proclamé que las colonias Narvarte, la Del Valle, la Condesa, Alfonso

XIII mostraran en las aceras el fulgor de tus pasos,

en cada umbral tu luz, tu sonrisa

en cada casa

Conseguí que el sabor de tu boca extinguiera

el pavor de los cerros

Logré un edicto para que esa mañana la ciudad toda se hiciera a un lado para

que pasáramos tú y yo

Y ya no pude más.

Miami, 17 de febrero de 2024

Risposta a una lettera inviata da Lucía Romero 22 anni dopo

Ho fatto sì che nel parco Gabriel Mancera e Eje 7 un coro di bimbe ci cantasse

quell’inno in cui tutti gli addii della terra si annullano, mentre

ci offrivano gli uccelli e i loro nidi, gli alberi

del parco

Una mattina ho piantato magnolie per te nelle 195 stazioni

della metropolitana di Città del Messico

Ho fatto in modo che il mare ci cullasse nell’Avenida Juárez

Una sera la chiesa di viale Revolución ha cantato una messa solo per noi due

Nella Piazza Coyoacán ho allestito un ovale di fuoco per illuminare

quella tua triste notte

Sotto il nevischio ho tagliato nell'Ajusco i fiori più belli per te

Ho fatto in modo che le jacarande della città fiorissero in novembre,

come volevi tu

Ho proclamato che i quartieri Narvarte, Del Valle, Condesa, Alfonso XIII

mostrassero sui marciapiedi lo splendore dei tuoi passi,

in ogni soglia la tua luce, il tuo sorriso

in ogni casa

Ho fatto in modo che il sapore della tua bocca estinguesse

il timore delle alture

Ho ottenuto un editto affinché quella mattina tutta la città si facesse da parte

per lasciar passare me e te

E non riuscivo più a sopportarlo.

Miami, 17 febbraio 2024

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 19 de agosto de 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal le fue otorgado el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Premio de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que, en 1983, le fuera concedida a su libro de cuentos En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio.

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que, como otros de sus libros, ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son.

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.

Verdad que la solidaridad humana está por encima de todo (un poema de Félix Luis Viera)

Nota: Cada lunes la poesía de Félix Luis Viera. Puedes leer todos sus textos, publicados en el blog, en este enlace. Traducción al italiano de Gordiano Lupi.

Del poemario Poemas de amor y de olvido  (Editorial Capiro, Cuba, 1994)

Verdad que la solidaridad humana está por encima de todo

                                                                                   a María Leisa

Contra ese costado de ese edificio

estuvieron dos amantes una noche.

Fueron esa noche a despedirse.

Hablaron. Coincidieron en que ya

       no se amaban.

No había más que decir.

       Cuando iban

       a separarse

los sorprendió la lluvia.

Una lluvia durísima

que miraban brillar entre el resplandor

       de esa farola,

antes de que los golpeara como a matar.

Para protegerse no se les ocurrió más que

       abrazarse.

Pero ya éste fue un abrazo solidario,

como de Hijo y Madre, de Hermano y

Hermanita, de Hombre y Hombre.

Mayo 1985

È vero che la solidarietà umana è la cosa più importante

                                                                            

                                                                                       a María Leisa

Contro la parete di quell’edificio

si trovarono due amanti una notte.

Si trovarono quella notte per dirsi addio.

Parlarono. Convennero che più

      non si amavano.

Non avevano altro da dire.

      Quando stavano

      per separarsi

li sorprese la pioggia.

Una pioggia inclemente

che guardavano scintillare tra il riflesso

      d'un lampione,

prima che li colpisse come per ucciderli.

Per proteggersi non trovarono di meglio che

      abbracciarsi.

Ma fu soltanto un abbraccio solidale,

come tra Figlio e Madre, Fratello

e Sorella, Uomo e Uomo.

Maggio 1985

 

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Félix Luis Viera (El Condado, Santa Clara, Cuba, 19 de agosto de 1945), poeta, cuentista y novelista, es autor de una copiosa obra en los tres géneros.

En su país natal le fue otorgado el Premio David de Poesía, en 1976, por Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia; el Premio de Novela de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en 1987, por Con tu vestido blanco, que recibiera al año siguiente el Premio de la Crítica, distinción que, en 1983, le fuera concedida a su libro de cuentos En el nombre del hijo.

En 2019 le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura Independiente “Gastón Baquero”, auspiciado por varias instituciones culturales cubanas en el exilio.

Su libro de cuentos Las llamas en el cielo retoma la narrativa fantástica en su país; sus novelas Con tu vestido blanco y El corazón del rey abordan la marginalidad; la primera en la época prerrevolucionaria, la segunda en los inicios de la instauración del comunismo en Cuba.

Su novela Un ciervo herido —con varias ediciones— tiene como tema central la vida en un campamento de las UMAP (Unidades Militares de Ayuda a la Producción), campos de trabajo forzado que existieron en Cuba, de 1965 a 1968, adonde fueron enviados religiosos de diversas filiaciones, lumpen, homosexuales y otros.

En 2010 publicó el poemario La patria es una naranja, escrito durante su exilio en México —donde vivió durante 20 años, de 1995 a 2015— y que, como otros de sus libros, ha sido objeto de varias reediciones y de una crítica favorable.

Una antología de su poesía apareció en 2019 con el título Sin ton ni son.

Es ciudadano mexicano por naturalización. En la actualidad reside en Miami.

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Gordiano Lupi, periodista, escritor y traductor, nació en Piombino, Italia, en 1960. Fundador, en 1999, junto con Maurizio y Andrea Maggioni Panerini de la editorial La Gaceta Literaria, ha traducido del español a varios autores cubanos, como Alejandro Torreguitart Ruiz, Guillermo Cabrera Infante, Félix Luis Viera y Virgilio Piñera, entre otros. Cuenta en su haber con un amplio trabajo sobre figuras del cine, entre ellas Federico Fellini, Joe D´Amato y Enzo G. Castellari. Ha publicado más de una decena de libros que abarcan diversos géneros, como Nero tropicale, Cuba magica, Orrore, ertorismo e ponorgrafia secondo Joe d´Aamto y Fidel Castro – biografia non autorizzata.

Gordiano Lupi es un luchador por la democracia para Cuba y un promotor de las artes y la cultura de la Isla.